Beco Cheio de Bêbadas

Mais eu

2011-04-01T17:44:00.004-03:00

Neste momento eu estou morta. Uma obra inacabada como a vida. Nunca se sabe o que vem depois dela. Mas se espera que seja melhor. Não sei por que tantas teorias circundam o mundo. As pessoas abraçam teorias como se abraçassem gente. Muitas vezes não concordam com que elas transmitem. Como um abraço falso, vazio, inútil; mas preferem assim, pois desse modo ninguém nota ninguém. É impressionante como muita gente pensa que tem a perfeita noção do que é a felicidade, não a sua, a do outro. O que é pior. Num mundo assim, onde querem que o outro se anule, é o mesmo que convidar para um suicídio em massa. Não. Eu não quero ser como você. Convide outro pra viver o seu mundo, eu já tenho o meu.

Será que vou ter que viver uma justificativa após a outra até o fim da minha vida? Tudo gira em torno dos por quês. Estou cansada de perambular por eles. Não existem respostas pras suas perguntas. Existem fatos, nada mais. Por que preciso sempre ter uma frase pronta, sempre na espera de um afronto, uma negação ou juízo?! Parem de me olhar, deixem-me apenas viver. Estou certa, não me convidem para outra festa. Se carecerem de alguém para olhar, ainda existem os seus reflexos.

Misha

Clarissa

2011-03-27T12:44:00.004-03:00

Existe uma história de que aos 27 anos de idade passamos por uma crise existencial.

Numa pesquisa feita na internet muitos artistas e famosos morreram aos 27. As causas são variáveis, mas a mais comum é a overdose. Talvez fazendo uma pesquisa para a idade 50 também ache múltiplas mortes de causas variáveis. Mas, a minha crise é dos 27 e é dela que vim falar.

É na crise dos vinte e sete que a gente para pra pensar em aspectos mais sórdidos e desagradáveis: "que diferença eu faço pro mundo? É na hora de mudar de emprego?"

Eu tenho tentado me impor como uma pessoa viva, que se movimenta com ritmo e luminosidade, assim como Clarissa, de Veríssimo - que escreveu o romance com 27 anos-.

A minha vida não é uma grande descoberta, não tenho 14 anos como Clarissa. Sou adulta, séria, exigente. Clarissa representa aquele mundo que já foi meu, ao qual desejo voltar, repetindo-o mais uma vez.

"Clarissa vai andando aérea, sem esforço, leve, como se tivesse asas. As abas do chapéu bamboleiam, moles, põem-lhe no rosto iluminado uma sombra mansa que lhe vai até o meio do nariz, dividindo-lhe o rosto em duas zonas distintas. Dentro da zona sombria os olhos fulgem. Dentro da zona luminosa os lábios ainda ficam mais encarnados. Clarissa não responde, não ouve, não atende. Anda longe, numa viagem maravilhosa.

Não adianta eu querer me impor à personagem, sou gente, de carne e osso.

Misha

Quando a memória dói

2011-03-26T11:50:00.006-03:00

Faz tempo que não voltava ao beco. Recordar é viver. Quem vai me dizer que não?

Qual é o mistério dos átomos do pensamento e da lembrança, se enquanto eu lembro eu posso ver daqui de perto o Glíter nos olhos de pops, a doçura nos pés de Misha e o fogo dos cabelos de Polly . Se essa lembrança me ocorre sem mesmo que eu me force: o beco que outrora era um espaço real, agora é um espaço mítico, cheio de reminiscências com cheiro e cor. Amarelo mostarda, palha, e principalmente azul. Cheiro de brisa fresca e cor de entardecer. Amor no peito, gratuito e puro. água de chuva que goteja no meu antebraço, sereno caindo suave à noitinha, orvalho molhando as madrugadas, madeiras de janelas, meia luz da noite, cigarros de palha, pão de alho que era somente aquele, cervejas que eram somente aquelas e assuntos que eram aqueles. Quais eram? Eram todos! posso sorrir ao lembrar sem mesmo saber do real conteúdo. Posso sorrir apenas por sentir a carícia do tempo...

Sim. O beco é eterno. Tão eterno quanto o sertão de Guimarães que vive ali, passou e ainda é o mesmo: dentro da gente. de uma eternidade estranha, metonímica como a dor que desatinava sem doer de camões. É deste tipo de dor rara e suave a que estou me referindo. Dor de sentir aquilo que aperta no peito e que faz o relógio parar- dor da solidão de não ter por perto, de não poder voltar. Mas não essa dor tão nefasta, meus caros, afinal, a lembrança vive ali, irretocável e intacta e enquanto eu fecho os olhos, eu também posso ver...

E além disso tudo, foi um tempo de transição para mim. Mas aí são mangas para outros vestidos. rs

Cada uma seguiu o seu caminho. Quis evitar de pensar nisso enmquanto escrevia, mas preciso repetir isso e entender aquilo, que não é porque o rio fez a curva por detrás da colina que ele não vai ser mar. né?

E por falar em memória, as fotos do nosso último encontro se apagaram misteriosamente. O tempo é ou não é irônico?

Mas eu vim aqui para falar de amor... Amor por um tempo, por um beco e por 3 garotas. Aqui me aquieto e deixo que camões que entende de dor que não dói, fale por mim:

Transforma-se o amador na cousa amada,
Por virtude do muito imaginar;
Não tenho logo mais que desejar,
Pois em mim tenho a parte desejada.
Se nela está minha alma transformada,
Que mais deseja o corpo de alcançar?
Em si somente pode descansar,
Pois consigo tal alma está liada.

Mas esta linda e pura semideia,
Que, como um acidente em seu sujeito,
Assim com a alma minha se conforma,

Está no pensamento cono ideia;
O vivo e puro amor de que sou feito,
como a matéria simples busca a forma.

Dedicado a 4 garotas (incluindo a mim mesma) que ainda existem num beco eterno.

(Nica )

Eu escrevo

2010-07-24T02:13:00.003-03:00

Eu escrevo.

Não escrevo pra você.

Não escrevo pra mim.

Não escrevo pra ele nem pra ela.

Nem pro senhor nem pra senhora.

Nem pro pequeno nem pro grande.

Nem pro feio nem pra bonita.

E não escrevo nem feio nem bonito.

Não escrevo nem bem nem mal.

Não escrevo nem isso nem aquilo.

Não escrevo pra você, não escrevo bem e não escrevo aquilo.

Eu escrevo.

Só escrevo.

POPS

E...

2010-06-28T02:04:00.006-03:00

e hoje?!

nenhum novo trabalho.

nenhum novo confronto.

nenhum novo término.

nenhuma nova exigência.

nenhuma nova reclamação.

nenhum novo desejo.

nenhum novo encontro.

nenhuma nova ilusão.

nenhuma nova decepção.

nenhuma nova descoberta.

nenhuma nova viagem.

nenhum novo sentimento.

nenhuma nova novidade.

nenhum novo.

nenhuma nova.

e hoje?!

criar...

pra buscar a felicidade.

eu sou feliz!

felicidade plena, essa sim!

porque ontem eu já dominei o mundo...

POPS

Nosso mês

2010-03-26T10:23:00.003-03:00

Meninas, mulheres e meninas-moças,

Nesse nosso mês, não vou oferecer à vocês um plano de saúde pra que você possa ir sem preocupação ao ginecologista, fazer o seu exame de mama, exame de útero, papa nicolau etc.

Nem vim oferecer um plano SPA, daqueles que por uma quantia fixa você vai ao salão fazer o que quiser no cabelo, nas unhas, massagens mil, drenagem linfática, ofurô com pétalas de rosa, hidromassagem... Vai sonhando... isso não existe.

Eu vim pra dizer parabéns! Pra vocês que são mulheres fortes, determinadas, decididas, guerreiras, companheiras, namoradas, esposas, mãe...

Eu vim dizer parabéns pra você que não é mera mulherzinha!!

Um beijo especial pras Marias Salinas! Algumas das mulheres da minha vida.

Misha

O período que precede o início

2010-02-27T15:25:00.002-03:00

Dia 01 de março, segunda-feira próxima é meu aniversário. Essa não! Estou no meu inferno astral!

Sabe aquele período em que você não consegue fazer nada por você mesma, não tem concentração, faz uma retrospectiva do ano anterior e tudo fica invertido?

Atribuir todos os azares, angústia, frustação, raiva e mais sei lá o quê a esse inferno astral, seja talvez meu bode expiatório. Assim, fujo da responsabilidade.

Esse assunto gera polêmica até nos mais conceituados astrólogos filosóficos e estudiosos.

Quando o assunto é inferno astral, você pensa que tudo então é permitido? É. Porque se uma mulher com TPM pode não ser condenada a cadeia porque matou o marido, então no inferno astral muito menos!

Calma, gente, não é bem por aí!

Só tem um probleminha: somos donos de nosso destino e, como os astrólogos devidamente formados filosoficamente sempre dizem, não existe uma influência "benéfica" ou "maléfica" vinda de fora de nós mesmos. Nós fazemos as coisas acontecerem.

Misha

uma hipótese e nada mais...

2009-10-27T02:26:00.006-02:00

ah, destino.

um conspirador.

e nunca se sabe se contra ou a favor.

prega em mim suas peças e um quebra-cabeça inteiro é formado por elas.

ah, amor.

um traiçoeiro.

perigo, daqueles certeiro!

faz graça e desgraça.

e há quem com ele se importe.

espertos são aqueles que acreditam na bendita sorte!

mas, oh, quanta coincidência!

se parecem.

se completam.

se merecem...

cumplicidade amedrontadora.

o destino tem um pacto com o amor...

pops :)

"It ain't me, babe"

2009-09-28T15:51:00.004-03:00

não dizer a verdade e perder para sempre...

assumir sentimento e desperdiçar mais muitas oportunidades...

silencio, pra (res)guardar.

fingir, pra ver no que dá!

e se passar ?

não és o primeiro nem o único!

Pops

9° dia

2009-07-12T16:07:00.008-03:00

Você acorda e se depara com um lugar vazio. Aquela pessoa que você tanto ama, não mais está lá.

É impressionante o egoísmo que te toma. Você vai pensar em primeira instância: o que eu vou fazer sozinho agora? Como conseguirei levar minha vida sem esse alguém?

Você se percebe sem rumo, pois a parte que te definia foi embora.

O amor é egoísta, só faz pensar em você.

Agora você troca o tênis pelo chinelo sozinho. Come qualquer coisa o dia todo, todos os dias.

Agora você tem tempo livre demais.

Agora não são mais dois copos que se enchem.

Não são mais dois corpos juntos que se deitam.

O amor é egoísmo puro, inoculado de incompreensão. É a felicidade que o outro trouxe. É o que o outro não mais fará por você.

Num momento você é completo. No outro vai ver seu sofrimento rimado num papel.

Saí, fui me procurar.

By Misha

Reflita

2009-07-11T03:01:00.008-03:00

Ei, você aí, tenho algo importante pra lhe dizer.

Reflita: você gosta de perder suas chaves? Obviamente não.

Você fica feliz ao perder um documento? Mas é claro que não, não é mesmo?

Culpa da falta de atenção, da distração, do ladrão, do furo no bolso da calça, do fecho estragado da mochila, do chaveiro que arrebentou.

Azar.Famosa lei de Murphy.

Você vítima.

Preocupada. Indignada. Revoltada.
Mas isso não é nada.

NADA.

Preocupante mesmo é perder alguém.

Você réu confesso.

O que é a raiva e a indignação perto de uma dor no coração?

by POPS

"Compro, tenho, logo existo."

2009-05-26T12:24:00.000-03:00

Segundo a “teoria do valor-trabalho” descrita em “O CAPITAL”, pelo filósofo Karl Marx, toda e qualquer mercadoria é trocada em proporção ao tempo de trabalho socialmente necessário para sua produção.

À época, Marx, um dos principais pensadores representantes do século XIX, defendia que o produto do trabalho deve, antes de tudo, responder a algumas necessidades humanas, ou seja, ser útil. Marx chamava-o de valor de uso.

Contrária a esta concepção, Adam Smith, defendia a teoria de que as mercadorias não apenas possuem seu valor de uso, mas também um valor de troca, o qual se assenta na importância atribuída a elas.

Na sociedade contemporânea, a qual estamos inseridos, parece haver um predomínio do segundo valor.

“Compro, logo existo”. Esta parece ser a condição essencial para a lei da sobrevivência. Usar uma calça de marca ou o tênis da moda virou sinônimo de identidade pessoal. O sujeito sente-se engrandecido, inserido na sociedade, fazendo parte de um mundo, onde as pessoas não querem apenas o necessário. Gostam de ostentar o supérfluo.

A publicidade veio ajudar o supérfluo a se impor como necessário. Fala-se de uma obsolescência planejada, segundo a qual, o processo de se tornar obsoleto de um produto é planejado desde a sua concepção, gerando no consumidor, a necessidade de se adquirir um novo produto.

Um produto cria a ilusória e errônea sensação de que, graças a ele, temos mais valor aos olhos alheios. A relação pessoa-mercadoria está invertida; mercadoria-pessoa é o que prevalece agora.

Estamos sendo monitorados pela lei da lógica do consumo. Não mais importa o Ser e sim o Ter. Ter um BMW, uma camisa ou um relógio de marca, é o que nos imprimem valor.

É sob tal condição, que Frei Betto, frade dominicano considerado um dos principais expoentes da Teologia da Libertação, critica a “religião do consumo”. Segundo o sacerdote, o consumismo é a doença da baixa auto-estima, e o pecado original dessa nova “religião” é que, é egoísta; não faz da vida um dom, mas posse.

A tese não carece de lógica. Apenas é uma questão de saber discernir o útil do não-útil e o necessário do não-necessário.

By Misha

2009-05-12T21:21:00.002-03:00

O espelho me chamou e eu vi que não era eu "o que" ele refletia. Tentei lavar toda aquela sujeira imunda que eu tinha na cabeça. Tentei enxugar as minhas lágrimas, mas elas me banhavam e ao mesmo tempo não deixaram secar meu cabelo. O travesseiro conheceu o tom do meu choro e depois de cansada adormeci. Foi no dia seguinte, com uma frase ouvida que o sol conheceu meu choro. Desta vez o travesseiro o conheceu em tom mais alto. Depois de me confortar no toque do algoodão decidi me deleitar na xícara do café e no desenho que a fumaça do cigarro desenhava. Nada disso parecia sair de mim. Foi como uma manhã em alfa e saí de casa pra tentar me enxergar em outras pessoas. Mas, elas não me diziam nada, era um vazio só, sem alma. Perdi a noção do tempo e me perdi em mim mesma. Desnorteada pela pulsação acelerada e o cérebro maquinado perambulei sabendo onde iria chegar: a lugar nenhum. Viajei no tumulto das minhas idéias e balbuciei um choro. O dia parecia amanhecer ainda ou a noite não chegar. Comecei a me entreter com o mundo e vi que ele me reconhecia. Apelei e soltei minha voz. Apesar do esforço, ele foi mudo. Quis desnudar a minha pele nua. Encontrei meu erro. Esqueci o meu dia passado sem certos passos. Olhei no espelho e gostei do que vi.

Misha

Lua bonita

2009-05-06T02:11:00.006-03:00

Mais uma noite e lá está ela. Linda. Leve. Clara. Digna. Reina absoluta entre outros milhares de suas mini-cópias. Musa inspiradora. Seus silenciosos conselhos têm essência do que há de melhor. E nem lhe peço...Não, não é necessário! Ela sabe. Sabe o que quero, o que penso, o que aspiro e o que respiro. Poderosa acompanhante. Insubstituível. Eu lhe falto, ela perdoa. Eu não a vejo, ela se mostra. Ela faz charme, se esconde. Ela pode. Sai da míngua e se renova. Cresce e aparece. Mais bela. Mais brilhante. Mais forte. Quem lhe fala é o meu amor. Solidão que nada. Estou pra você. Luz pra mim. Energia. Coragem e medo. Pode e impede. Cria e destrói. Acolhe e abandona. Ó poderosa dama de fases. És rainha. Inspiração. Mistério do universo. Perto e distante. Pena. "Deixa São Jorge no seu jubaio amontado e vem cá para o meu lado pra gente viver sem dor", palavras de Raul.

by POPS

Óculos

2009-04-15T00:26:00.004-03:00

Tinha um cordão marrom e já parecia um artefato vivo, cheio de escamas que contavam minuciosas estórias. Movia-se na esfera atômica sob um céu de nuvens, látex, plástico, cobre ou qualquer que fosse aquela matéria estranha. Era triste, parecia póstumo, plural, aquele objeto morno, esquecido: óculos.

Contava histórias...Tantas histórias suportadas, sorrisos de cílios, dança de sobrancelhas, músculos faciais atentos, suspiros de estagnação e tédio, sol vigorante, e chuva fina de cidade grande, seres móveis, pensantes, bocas sonâmbulas, ósculos apaixonados. Ah, tudo estava contido ali, naqueles óculos morenos de ferrugem.

Objeto vivo, pensante (como saberemos?). Os óculos não falam, são nobres porque sabem guardar segredos, passado, presente e lentes que verão o futuro. Guardavam o mundo refletido em seus espelhos, eram tristes e atados a um cordão de látex coagulado. O cordão era vagabundo, mas os óculos eram sábios... Pareciam árvores do cerrado, eram óculos morenos, para olhos morenos e doíam.

Que mistério guardariam as lentes daqueles óculos, noivos de tantos globos oculares, plasmas e íris pusilânimes que acarinhavam as almas! Córneas úmidas, fluviais, plúmbeas, frágeis de sensações. Os olhos se fecham e as lentes continuam a tudo observar. Lentes e olhos são oráculos, bem sabem que o ser que vive gosta mesmo é da luz parindo no escuro de tudo (para aclarar o breu das almas?). E como era forte o segredo da luz!

Aqueles óculos sabiam as respostas. Aquilo que somos humanos demais para entendermos eles sabiam mudos. As lentes ouviram o destino infeliz de uma Eva inútil, e viram as rodas que esmagaram o verme-estrela em sua hora. Os óculos teriam visto vênus, serpentes, formigas, poros grossos, poeiras, poetas, construções cinzentas, sóis, céus e estrelas. Teriam guiado cavaleiros e suas malas, guerras e suas ideologias furadas, cirandas, faces da roleta viva onde giram mil caras. Aqueles óculos ouviram atentos na taverna, os risos e promessas das bruxas bêbadas e o caderno marrom, apoiado no cimento frio, as lentes conspiraram sobre amor perdido (ou amor achado?) e depois vislumbram taciturnos o mais maldito dos poetas morrendo por tédio da vida, ou por loucura, e a flor de Liz com seu cigarro que queimou para sempre nos olhos que se fecharam para a luz... e depois claricearam todas as coisas.

Os óculos viram Dean e Sal aflitas, embucetadas no pátio dos vagabundos a se perguntarem sobre o passado de uns óculos achados (ou perdidos?)

...e viram a dor líquida da menina que não sabia chorar de alegria...

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À Jana.

Apenas Mais Um Causo do Sertão

2009-03-31T15:30:00.015-03:00

Dona Marinha foi espiar a janela com aqueles peitos que eram os maiores do mundo. Queria era contar causo de defunto. época de quaresma não era bom pra isso, bastava a noite vir bisbilhotar o telhado que um medo de nãoseioquê invadia a casa. Ainda mais agora que a casa tava cheia de moças com os hormônios borbulhando e rapazes, todos ruins para casar. Para a neta, ela fazia gosto de um apenas, o bizneto de Seu Canote, lá do chapadão. Seu pai era rapaz bom e entendia de roça, foi criado perto da nascente e desde criança era levado. Mas menino pra ficar bom tem mesmo que ser ativo e curioso sobre tudo. Aquele era! Danava a procurar gias na nascente, vivia se gabando que já tinha pegado mais de 60.Comadre Josefrina é que ralhava. Cheia de supertição aquela velha, gostava de dar palpite em tudo. Deus o livre! Um dia desceu o chapadão numa mula velha só para reclamar com Seu Canote, um velho de pele vermelha grossa e barba farta. Foi lá resmungar que tirar gia da nascente ia acabar secando a água. Seu Canote se riu naquela risada rouca: Hihihi, deixa o menino máde Zefrina, essa terra tem água por demais! Dona zefrina montou a mula velha e foi se embora, retada e praguejando. E não é que depois depois do estio as terras nunca mais ficaram boas? A água foi raleando. Mas a fazenda de seu Canote cresceu, só deus sabe como. Dizem que a tal de tecnologia é que deu jeito. Comadre Zefrina ficou viúva pouco tempo depois, plantava maxixe, milho e abóbora cascuda. Tudo pegou doença e morreu. Ficou na miséria, suas duas moças foram embora para a cidade e nunca mais deram notícia. Dizem que ficou pinel depois, virou bruxa, feiticeira, com os cabelos brancos dando pela cintura. E depois morreu sozinha e secou dentro de casa, nem funeral teve.A casinha está ainda lá em riba da serra. Ninguém foi lá, mas também a velha não deu sossego. Na lua cheia a meninada e até gente grande ficava alerta. Era ouvir coachar de gia e barulho de mula manca, podia saber! Morria menino e gente grande, morria velho ou quem quer que estivesse na reta da bruxa amargurada!
.
E naquela noite Dona Marinha se recordou e contou todos esses casos na sala, depois da janta.Veio com isso na cabeça no caminho da missa de quaresma, andando a passos largos com suas pernocas gordas pela praça da igreja.Todo mundo cumprimentava e queria saber como andava o povo da cidade. Ela contava vantagem que estava feliz demais com a visita dos netos,mas a verdade é que estava doida pra semana santa passar logo. Veio rezando o terço, rodando as bolotas de cera e pensando num plano diabólico; Queria fazer medo. Era de levadice de velha mesmo! Lembrava daquelas noites em que dormia suando gelo debaixo da coberta com os irmãos por causa dos casos de Seu tinoco e Comadre Zefrina. Onde já se viu! essas moças de cidade não sabem nem matar frango! Quando vêem os olhinhos pidões agonizar já correm. Até demora mais de morrer o bichinho.,fica agonizando por causa do coração piedoso das moças; Piedoso nada! Lamuriava em pensamentos a Dona Marina enquanto limpava a cloaca defunta e fria do frango recém esguelado, frescura mesmo! Esse povo de cidade quer achar tudo pronto.

Dona Marinha estava inquieta e tinha um nó nas tripas, andava da cozinha para a sala, atravessava o corredor e sentia uma estranheza na sua própria casa. Enxergava os rapazes feito bonecas de porcelana sentadinhas no sofá com seus olhos inertes. Não brilhavam os olhos quando viam terra, nem vaca parida, nem bezerro mamando, nem pé de fruta crescendo nem nada. Gostavam mesmo era do tal do computador. O que será que haveria de ter de tão bom naquela caixinha brilhante e barulhenta? Coisa boa é que não era! Rapaz bacana de casar era mesmo o Bizneto de Seu Canote. Tinha ido estudar veterinária na cidade e andava com chapelão que capengava, lembrava até o finado Tinheiro quando era vivo. Bonito e viçoso que só! Ela disse às netas, vocês precisam de conhecer o Luizinho! Mas que nada. Ninguém dava ouvidos à velha. Ela se sentia uma relíquia daqueles matos, guardando estórias e passado que nunca se iam. Desde que Tinheiro havia batido as botas ela tinha se tornado sozinha, naquela casa, falando com visinhas e com os telhados, chorando de saudades dos tempos antigos, namoro de mão, vestido de renda, respeito com os mais velhos, cortejo e benção. Era tomada de um dor no peito quando pensava que aquilo tudo, o barulho bom dos bichos tilintrando na noite havia mesmo passado e ela... Ah ela era uma velha e todos aguardavam para que morresse já que ela não cabia no mais nesse mundo cheio de metais e coisas que se resolvem sozinhas . Dona marina estava triste por dentro e não sabia parar ou dizer, com aquela a casa pinhada de visitas, o jeito mesmo era continuar ralando a mandioca com a força dos braços, suando no baforão do fogão à lenha, porque a noite chega e há de se comer!

Após o jantar todos se aquietaram na sala, foi quando Dona Marinha começou então a contar aquele causo, vagarosamente, detalhe por detalhe, até disse que mostrava a casa de comadre Zefrina. Todos ouviram embasbacados e alguém até tentou fazer piadinhas a respeito. Mas as noites de quaresma e lua cheia naquelas bandas não falhavam. Deu a hora de dormir e moçoilada toda já caçou jeito de dividir cama, os rapazes já não queriam ir ao banheiro sozinhos. O tempo inteiro alguém se estremecia pensando ter ouvido barulho de mula manca, canto de gia na nascente. E todos, por uma noite que fosse, mergulharam no sertão que não saia nunca de Dona Marinha.

E naquela noite Dona Marinha dormiu profunda e serena, com a sensação de dever cumprido. Sonhou com o canto dos matos, sonhou com as sereias velhas dos rios, segurou os cabelos cinzas de comadre Zefrina, viu os anjos dançando todos nuinhos dentro das núvens. Ouviu o barulho do cachorrinho pintado que alegrava a sua infância, deu-lhe as mãos e atravessou o rio, as florestas, e os campos de algodão do cerrado. Saltitou por entre os verdes matagais que perfumavam as noites reluzidas de cristais que a enfeitavam de saudades . Depois sentiu o corpo molhando debaixo do orvalho sereno que devia ser as lágrimas da virgem Maria e estava tão feliz, que uma escuridão a invadiu por completo.

E naquela noite em que todos provaram dos mistérios do passado de dona marinha, é que ela suspirou. e nunca mais acordou

e enfim viveu para sempre nas noites do sertão...

-Para Dona Marilda, a contadora de causos!

(nika, sertaneja, louca e beat ;*)

Eros, dores e Isadorias

2009-03-25T02:40:00.023-03:00

Ela chegou pisando a pés descalços a camursa anil macia, tinha os cabelos ruivos soltos num maleixo sensual raro, os lábios especialmente róseos, entreabertos e o corpo nu.A casa era estranha, silenciosa e desconhecida. Como eles teriam ido parar ali? Tudo era vago e não objetivo, como num sonho. Se era tarde, ou noite, eles não sabiam porque as janelas estavam cerradas. Ela era setentrional ou boreal ele não sabia, porque naqueles dias nada mais fazia sentido a não ser a vontade. Antes tudo era verborragia, raciocinio, mentira e palavreado, e agora que estavam nus, todos esses acessórios já não se recombinavam a fim de produzierem nenhum tipo de ordem lexical.
Ele a fitava de longe, em sua nudez pálida e já não procurava entendê-la. porque a verdade dela era uma asa de borboleta furta-cor, mudando a cada segundo. Ela por sua vez, já não tentava satisfazê-lo porque nos olhos dele havia uma sombra, que se aconchegava mais facilmente ao palácio da angústia. Havia naquele homem um prazer na insatisfação, um gozo em ser movido a dúvidas, e aquela mulher era puro mistério de bruxas, fantásmas, mares, ventanias, entidades e terreiros. Eles se imantavam num tropismo louco pelo sombrio, pelas coisas tristes e ocultas. e assim, nus, é que eles se sabiam por completo.
Ele engoliu-a com os olhos algumas vezes, tinha um cigarro na mão direita e um esquerdo pensamento: maldita! Ela se gracejava nua, se movia, e quase dançava em distraídos apelos femininos. Ele fitava ereto e praguejava numa prece aos avessos, num ritual de excitação a que ele se submetia. Maldita! Ela percebia tudo por detrás das pupilas cautas e sorria, movendo alguns poucos músculos da boca farta , invocava-o com os cílios e o possuia com seu olhar bruxo, e como era bruxo, bacante e malicioso e puro, sem querer. Porque eles sabiam bem que não há nada tão puro quanto um desejo selvagem cilindrando-se como uma gota de orvalho, aviltando-se perene, segundo após segundo, milimetricamente, para enfim explodir no ar.

Ele pousou os dedos naquela boca úmida de pintanga, e o seu sorriso mudava-se como um mosaico sensual de escamas de serpente. Ela molhou-lhe o dedo médio na saliva quente e fitava-lhe estranhamente os olhos enquanto cobria com a língua de rio, o dedo de terra e ferrugem daquele homem. Maldita! ele murmurava por dentro enquanto era tomado por uma fúria de macho que lhe agitava os músculos todos. Ele tomou-a forte pelos cabelos e engoliu os seus seios cáusticos no chão camúrseo do quarto frio. Ela se atrelava e se esforçava, mas deixava escapar uns soluços de de gozo contrito. E então ele possuiu aquela mulher que era toda uma ventania vindo de alguma núvem impetuosa, e ela conduzia atrevida, cavalgando a floresta mística e úmida dos corpos, oferecendo a sua noite triste de mulher para ser penetrada com força, por um cavaleiro tétrico em sua armadura de desejo.

A tempestade prosseguiu aos raios, relâmpagos e ventos impetuosos e sórdidos, atiçando a cavalaria dos espíritos, arrebatando tudo o que está passível de fazer sentido num ciclone não arrebatável, naquele quarto escuro, esconderijo das mentes sombrias e eles, suados e cúmplices e passivos do crime dos que se amam, gozaram com a cor sanguínea de todos os túmulos nos olhos

e depois que a claridade fúnebre do prazer invadiu o quarto eles estavam vivos de novo... homem e mulher.

(para Isa- que bem entende de amor, porque o amor é não entender)

Mas ainda é março

2009-03-16T13:06:00.014-03:00

Eu sei, ainda é março!
Águas que rolam e bossas novas à parte, hoje minha homenagem é ao fogo de abril. Aliás, acho o outono a estação mais linda, romântica e vibrante. Outono é uma estação para quem ama um banco no meio do nada e um pouco de melancolia pra fazer a gente gostar dos fragmentos de lembranças. E é mágico como tudo acontece quando o verão se vai e o peito fica quieto.. O que será de nós em abril?
Um soneto e um cigarro, um casal de velhinhos sorri um sorriso doce e decente para quem ainda tem muito o que descobrir, e o vento, malandro e bonito como é, sai empurrando as folhas, recolhendo os planos secos e fatigados e o amarelo sol que se põe a incinerar em chama ardente tudo o que já devia ter passado até que o inverno chegue em dó maior e depois também adormeça no planeta que gira em torno de um astro amarelo e outonal. E na vida, tudo é mesmo circular, as estações, as paixões, os desejos. Tudo volta exatamente para os braços de onde nasceu. até as folhas um dia adormecem de novo aconchegadas ao seio misterioso da natureza.
Mas no peito uma pergunta ainda suspirava baixinho: o que será de nós em abril?
Na primavera é que as flores se abrem e fica um perfume e uma saudade. Pura saudade de abril. Na minha vida sempre foi assim, esse mês cerceando o limite onde nasce alguma nova e avassaladora paixão.
Mas a coisa toda começou antes mesmo da aurora de ontem, quando eu tentava dormir com essa minha mente que mais parece uma indústria de pensamentos sofisticados, vendidos a preço barato. O sol já queria se levantar e eu não conseguia sequer fechar os olhos! Não tinha porquês aquilo tudo, meu coração palpitava e as pupilas irrequietas rastejavam por um pouco de luz ou beleza em plena madrugada. E eu acabei sonhando sonhos de outros amantes, estive em outros corpos sentindo estranhos perfumes. Seriam essas as grutas outonais dos sonhos?
Não sei... sei que ontem eu quis ser mulher de novo, ser vermelha nos olhos, na boca, quis ser segurada firme por grossas mãos. Onde moram essas mãos além da luz rubra que penetra a paisagem amarela dos meus sonhos?
Ah como eu queria ser sensível de novo, ser pequena, ser bailarina e ser amada...
Por isso hoje fica aqui hoje um poema, um tango e um sopro do vento e neles o desejo de uma grande paixão. quem sabe os anjos dessa vez sintam piedade e recolham essa prece. Quem sabe eles enfim esqueçam meus pecados, esqueçam que amei demais sem ter musa nem amado!

quem sabe tudo mude no fogo transparente que dá na gente
no mês de abril!

acho digno!

(niks)

abril

2009-03-16T12:56:00.006-03:00

Oh amor de noite castelhana

Do teu corpo no meu seio

Teus olhos no meu beijo

E os pés rasgando circunspectos

O chão lânguido de Habanera

E no céu a lua de penosos acasos

Gemia compassos de dois por quatro

E já cavalgavam mil cavalos

No íntimo de quem me queira

As mãos pousando a boca branda

E a boca mordendo árduos os receios

E os receios engolindo líquidos olhos

E os olhos sorvendo pérfidos desejos

E seguiu-se o baile do coração assassino

Piruetando sob o acaso desatino

Que já na amargura se reclina

Mas na candura se devaneia

Na lua espanhola a violeteira fina

Girou as mãos delgadas do fado

Recuou sôfrega , inclinou-se trépida

Se lançou cega e pouco mais partiu

Mas quando no peito se instalou o alvoroço

As mãos de março ganharam o meu pescoço

Meu regaço mole alcançou teu rosto

E o compasso de novo se abril

Tá sumido...

2009-02-27T01:23:00.017-03:00

é.. tou sumido!

rá, como sempre depois dessas postagens caóticas, espremidas do ventre, coloco aqui um videozito para despistar a loucura! Essa vai para todas as travas que já sonharam em ser a bela Sarita Montiel com sua cigarrilha, borrifando nuvens com elegância e cantando com voz divina. Tou me sentindo aquelas radialistas noturnas agora haha meldels!
Buenas, queria aproveitar e parabenizar a pops pela vitória no vestibular da ufmg! Todos sabíamos que ela conseguiria e todas vibramos juntas! Eu particularmente jamais me esquecerei daquela cena da loira chorando no sofá, lamentando que não passaria. Naquele momento eu sabia que ia dar certo. E que lindo era o modo como ela chorava! Chorava como os vitoriosos que ainda não sabem. né loira?

Vou tocar no assunto (como era de se esperar da minha parte)

O sofá amarelo só mudou de lugar, mas não deixa de ser eterno. É bem assim, como o cruzeiro do sul! Esses dias eu descobri que o Brasil é o único país que se preocupa com a posição exata do cruzeiro do sul! Uau, cara! somos mesmo um país especial! Só um país de loucos hedonistas é capaz de parar uma semana em nome do carnaval e ficar perseguindo uma constelação pelo céu!

Sobre o beco, há um silêncio dolorido e ainda há uma ferida que não cala, mas ferida há em tudo que vale a pena! Também, quem disse que a estrada não haveria de ser cariada? Vou sentir falta de acordar e ter vocês, vou sentir falta de mil coisas que eu poderia usar mil páginas para citá-las, mas acontece que na vida as coisas boas têm mesmo de ser efêmeras, acho que aprendi isso. E além do mais, sabemos que não é nenhum fim, porra, que merda de fim. Odeio essa palavra maldita de 3 letras! As coisas mudaram de lugar, tudo muda de lugar para nascer de novo ,e nascer dói, minha avó já dizia.. Tudo que nasce se espreme e depois grita. Tudo mudou menos o que ficou igual!

enfim, a todos que vêm ao nosso cantinho, que bom revê-los, queridos e queridas do blog. Continuem se achegando no nosso sofá mítico, vamos hablar! Eu queria dizer cinicamente que amo vocês, adoro quando as coisas são ditas cinicamente, elas nos instigam a continuar! Estou quase crente de que os verdadeiros amores são os cínicos!

besitos amargurados, vacas!

fui ali ;*

O homem sem rosto

2009-02-27T00:46:00.013-03:00

A menina viu de sobressalto no livro de gravuras um homem sem rosto na estação de trem. E naquele momento ela entendeu como funcionava toda a parafalhoca do universo:

E foi assim que ela aprendeu a amar as pessoas como uma desesperada, crente que os desesperados é que eram felizes, certa de que tudo que é vivo vai. Até o que não o é, as pedras se partem, as nuvens se desfazem qual renda de vestido de noiva, as noivas viram retratos na parede e depois viram histórias que alguém conta, e esse alguém também parte, e as pedras se repartem novamente e viram vulcões derretendo tudo ao redor, pergunte a alguém que viu da estrada, pergunte porra, as histórias não morrem. O amor não morre, as casas vão ao chão, os grilos cantam nos escombros, as folhas sorriem para a chuva. Você vê? Conta pra mim que eu também te conto! Abraça me, não deixa isso passar, não vê como os relógios também se liquefazem? Quisera eu bebê-los em uma taça agora! Não vê que os sofás mudam de cor e os cigarros queimam e jamais serão os mesmos de antes. Mas por favor, me diga que tu ficas para sempre... Fique meu amor, fica meu amigo, fica meu cão de olhar triste, fica mãezinha querida, terna e lactante. Não vá embora, não deixe o samba morrer, ainda há mais carnavais para uma mulata sambar com a flor nos cabelos, e os cabelos ao vento têm um cheiro bom que só os vagabundos de alma podem sentir. Fique coração palpitante, há uma luz no fim do beco. há um pobre homem esperando com um sorriso triste a sua hora da estrela, não muito longe daqui..

E ela sentiu tudo isso no seu corpo e no seu espirito e ESTREMECEU. Quase chorou, mas tinha aquela sensação estranha de torpor. Não queria mais fingir que não conseguia ouvir agora o barulho do trem partindo, o cheiro que isso tem. O Tum Tum Tum que isso dá, das rodas do trem girando, do universo girando, das rosas, das rodas vivas e dos universos circulares. Ela, pobrezinha tão pequena entendeu Platão, Sófocles, Demétrio e o caralho a quatro, entendeu bem o que todos diziam: Oh estavamos todos entorpecidos pela existência e a hora era agora de compartilhar a existência juntos. Viver como loucos e viver DEMASIADAMENTE, sorrindo ou chorando, Viva La vida! E a felicidade não era só uma palavra que ela havia lido num conto infantil. Não, a felicidade era muito mais, era um gás entorpecente e colorido que se difundia rapidamente e sumia. Tinha cor de pôr-do-sol a felicidade! Ela queria tomar um pouco disso nas narinas bem agora e sorrir, ela sentiu tudo isso ao mesmo tempo e numa fração de segundos. E ela sentiu que não havia segundos para segundas para lamentações. O tempo fazia um ângulo perfeito e circular. Ela ouviu de repente os sinos e sabia que não havia mais volta. E ela tocou tão rapidamente os cabelos da morte que seu corpo inteiro se resfriou num arrepio. Mas oh pequena, meu amor, minha princesa, não tenha medo que eu te dou a mão, vamos nos abraçar agora, não há tempo. O tempo passou correndo por aqui, saltou a minha janela, tropeçou.Você viu? O tempo passou gritando e uivando e gotejando bem acima dos nossos olhos. O tempo chorou e agonizou bem agora nos nossos ouvidos exatmente enquanto ela fitava no livro de gravuras um homem sendo deixado para trás na estação de trem. Era um homem sem rosto. Ela sentiu na hora exata em que via,a meninha. Tão pequena e sentiu como a mala fedia e cheirava mal. O tempo contava 5 e poucos anos e ela sabia que seus alvéolos suspiravam desesperados por algo muito maior que o ar.Oh linguagem estrelar e criptogafada que tem o tempo. Todos nascemos a fim de nunca compreendê-la.

E por isso hoje ela conta. ela me contou aqui no meu ouvido agora. Ela me pediu em segredo e não quer que isso vá. Ela disse: força lua, força céu, força mar e força ventania. Não deixe o tempo chorar agora. Veja como ele dança suave nas suas mãos. Não permita que ele se recoste numa caixa de madeira qualquer. Ela disse me baixinho, força Beta, força Alfa, força Gama e força Epilson. A dança do céu não pode parar. Senta aqui e vamos falar da vida, das histórias que recordamos, me dá um trago, e um copo, e um lenço para essas lágrimas que insistem em cair,de alegria ou de dor.Conta-me! Vamos entender todas as coisas e vamos viver certos de que a dor e a ferida nos levam para frente! Vamos cantar aquela velha canção juntas. Sim, ela toca misteriosamente em todos os bares do mundo, por isso, vamos viver certos de que bem e mal são palavras que se confudem e que não interessa muito no que você acredita, sempre existem mil lados e o que importa mesmo é contar uma história. Conta que eu te conto, mas não deixe isso passar!

Ela então sentiu dor, a dor se saber que não havia nada por fazer a aquele homem vivo, sem rosto. Ela sentiu o espirito encolher e desejou um abraço forte e eterno naquele momento e uma voz que dissesse: Eu te amo, menina, não importa nada agora, nada importa. Chora essas tuas lágrimas presas meu amor, deita comigo na rede e chora. Me beija, vamos viver como os desesperados, rastejando pela adorável luz. Vamos! Há outras redes, há um canto azul logo ali.Vem amor, olha pra mim agora, no fundo dos meus olhos, meus olhos são de nuvens, lago e fumaça. Veja, pequena, há um sol esperando louco para gritar mais uma vez pro mundo o grito mudo: vivam porra! Vivam como se fosse a última vez. Vivam como se essa ferida fosse estranha, vivam como se o trem fosse passar aqui em cinco minutos. Vivam como se fosse fosse a última chamada, o ultimo beco com luz pendendo sobre a mesa!

E depois que aquilo acabou, ela fechou o livro de gravuras sobre o peito, e o coração dela estava quente, cheio de descobertas.

E o homem sem rosto ficou para trás, no meio da multidão sem rosto. Mas ela viu, ela se lembra, e era como olhar as estrelas que jamais serão as mesmas, dançando.porque as estrelas também dançam e choram e depois se vão eternas no conto de alguém que conta, e nada passa,tudo fica para sempre, só o tempo, o tempo descarado é que some na estação de trem, o tempo vira as costas e some, sem pena, sem rosto...

-A um beco eterno de estrelas: Beta, Gama, Alfa e Epilson, que sabem bem e no fundo quem elas são porquê disso tudo, e estão agora, exatamente sobre a linha do horizonte do meu ainda belo horizonte....

Fiquem!

" Que tristes os caminhos se não fora a mágica presença das estrelas" - Quintana

beijos cósmicos

nika

Sobre uns, outros, você e eu

2009-02-25T01:36:00.004-03:00

A gente se conhece. " E aí, tudo bom?". Clima meio sem graça porque assuntos ainda estão por vir...
Eu estarei disposta a falar sobre tudo, insisto em ser agradável, desde que você me cause uma boa impressão. Isso não é muito difícil pois um grande e amigável sorriso, uma aparência atenciosa e de bom humor já são características suficientes. Talvez eu precise de uma caipirinha se sobrar pra eu puxar o papo, talvez não. Mas eu prefiro que você comece.
Fale se curte um samba, se prefere o rock nacional dos anos 60 e 70, se a MPB te agrada. Mostre que você se prepara pro futuro mas vive intensamente o presente.Eu conto o que curso na faculdade e, certamente, ficarei muito atenta sobre sua opinião acerca disso. Me acostumei com incentivos, machismos, surpresa e adorações. O que você acha é muito importante.

Demonstre que você pensa por si só, que você gosta do alternativo. Seja alternativo. Fique à vontade pra acender um cigarro, acenda o seu bazeado. Não me importo, de verdade. Beba sua cerveja e eu estarei com uma caipirinha. Seja irônico, faça graça, aparente animação. Me convide pra um samba, pra um bar, pra uma boate ou qualquer lugar que lhe convenha. Eu me animo muito facilmente.
Beba o suficiente pra ficar alegre, não dê vexame. Jamais ouse fingir que está bêbado, é deprimente. Não compre brigas. Não conte vantagem. Seja marrento pois, acredite, eu adoro. Não diga coisas pra tentar me impressionar.Seja humilde.Saiba discordar. Saiba retrucar. E ainda, saiba endossar. Mostre o 'poder' de suas amizades por não se envolver com gente inútil, fútil, popularmente conhecida. Não tenha inimigos.
Me agradaria muito se, em apenas um papo casual desses, eu descobrir que suas ações são espontâneamente naturais. Cante e dance. Grite e fale palavrões. Dê risadas.Fale.
Livros. Arte. Beatles. Bezerra da Silva. Cinema. Raul. Cozinha. Esporte. Churrasco. Lual. Gaita. Violão.Jorge Ben Jor. Rita Lee. Escrever. Paquerar. Desafios. Buraco. Dormir. Mensagens. Seu Jorge. Dilan (cachorro). Desenhos.Baiano e Novos Caetanos. Roupas. Amor. Bebidas. Cazuza. Acidentes.Secos e Molhados. Tatuagens. Drogas. Estrangeiros.Marisa Monte. Estrela. Sofá. Piaf. Internet. Férias. Faculdade. Abraço. Cassia Eller. Loucuras. Sexo. Amigos. Família. Datas. Seu Jorge. Aniversários. Atitudes. Fantasias. Manias. Vícios. Os mutantes. Nomes. Perfume. Medo. Frustração. Signos. Homens. Mulheres. Você. Eu.
Se o assunto render é porque temos algo em comum, não é mesmo ? As horas passam, a gente curte o som, ri das pessoas, conversa, bebe. Não é regra rolar um beijo porque talvez a gente tá nessa vida pra ser amigo. Desse jeito, vamos nos ver mais vezes, com certeza! Então deixa rolar...Você pega meu telefone. E eu esperarei por uma ligação.
Hora de ir embora. A gente se despede como acharmos melhor. " Até mais, prazer. Vamos combinar de sair mais vezes."

by POPS

Tenho andado por aí...

2009-02-16T12:39:00.004-03:00

Tenho visto por aí, amores doentios que se enganam, dominam e destroem. Paixões de ilusão, de possessividade, de falta de inteligência.

Tenho duvidado se é melhor sofrer por amor ou sofrer por não amar. O coração contrariado expulsa da sua vida seu trabalho, planos e objetivos inundando o espaço da sua mente.

Tenho contrariado o cego amor, pois foi através do olhar que me apaixonei.

Tenho me impressionado com a sutil distância entre o amor e o ódio, separados pela ponte da inteligência.

Tenho interpretado as poesias para poder entender os corações, tentar desvendar onde aquele poeta estava no momento em que escreveu, tentando imaginar qual o sentimento que sentia. Se escrevia pra si mesmo ou pra aliviar os outros.

Tenho me perguntado se é a mente que controla o coração ou coração que controla a mente.

Tenho andado por aí com a impressão de estar sempre prestes a virar uma esquina... nunca sei qual paisagem me reserva...

Misha

Ouro de tolo

2009-02-15T22:45:00.003-03:00

"Eu devia estar contente

Por ter conseguido

Tudo o que eu quis

Mas confesso abestalhado

Que eu estou decepcionado...

Porque foi tão fácil conseguir

E agora eu me pergunto "e daí?"

Eu tenho uma porção

De coisas grandes prá conquistar

E eu não posso ficar aí parado..."

Protesto

2009-01-25T21:15:00.002-02:00

Eu vim aqui pra revelar pra vocês a minha revolta contra uma atriz -que escola Vera Fisher fez?- esticada, que voltou depois de ficar pendurada no varal dos fundos da casa dela durante um século e resurge do nada para a televisão, numa novela da Globo, no horário nobre. Pelo amor de Deus, ela mal consegue falar! Não tem nem bochecha pra sorrir! A voz parece de um menino de 13 anos de tantos falsetes que comete! Me parece que a Globo trocou o horário das novelas pela sessão da tarde. Só passa Jurassic Park!

Como eu fiz a mesma escola de interpretação que ela, eu estou dando minha visão como telespectadora. Chego a sentir falta de ar quando assisto. Tudo bem, existem ninfetas que também são péssimas interpretando, mas elas ainda têm muito tempo pra aprender.

E sim, eu sou uma formiguinha perto dos elefantes; por isso, não vou lutar contra a maré. Já me afoguei nela.

Misha

Conselhos do demo 478

2009-01-21T23:11:00.029-02:00

Para Nicérgica

Boa noite, mocinha triste, posso ajudar?

Algo me diz que você precisa urgentemente, desesperadamente mudar.
Não, você não é uma lagarta num casulo cheio de baba, nem uma metamorfose ambulante personificada, tipo bicho grilo dando paz e amor. é pior, bem pior! você é a dor de ser isso que é, sem início e sem fim, sem filhos, sem religião, sem planos.

Todo mundo nessa vida tem um plano, e você não é mais uma adolescente que um dia vai se acomodar como uma placa tectônica exausta. Você é um vulcão de idéias erradas. Quais os seus planos, pensa querida, quais os seus planos? Você não sabe responder porque acha que tudo vai acabar em lodo e merda. Você já sente o cheiro não é mesmo? Você não sabe responder porque conhece a linha da dor riscada na palma da tua mão. Um dia quando você era criança você ouviu bem alto a voz do destino, e ele falava a mesma língua que a tua. O nome dele era como ir num supermercado, se chamava "escolhas". você pôde compreender mas não deu bola, continuou comprando as coisas azuis, brilhantes, caras e inúteis. Quando você era criança você já era velha e tinha vivido tanto que já tinha se esquecido qual era a cor da face de deus. Consegue se lembrar?

E não é só o seu cabelo da década passada, nem esse seu jeito estúpido de sorrir. Não é só o seu jeito tímido e desengonçado de conversar besteiras com os rapazes, e sentir o coração queimando de vontade de dizer milhares de outras coisas, de dizer que tava apaixonada por cada um deles agora a pouco e vai passar, e que na verdade não estava tentando ser gente boa com ninguém. mas o que você queria era dormir de pernas entrelaçadas com todos eles. um de cada vez? Não! todos ao mesmo tempo. Que se foda a moral. é isso que você aprendeu nos livros de filosofia, não é mesmo?

Acorda mocinha do allstar vermelho! Você precisa mudar o seu estilo de respirar, mudar esse seu jeito nonsense de falar, precisa organizar idéias, elaborar propostas, dar sequência aos postulados. É preciso que você entenda os mecanismos da fala e consiga tocar a matéria de que são feitos os pensamentos. é preciso urgentemente que você entenda os elétrons de uma forma que não tenha visto num livro de desenhos, é preciso que você compreenda que nem tudo que te contaram sobre as coisas da vida era verdade. é preciso que entenda isso e mesmo assim continue a caminhar longas distâncias, contar outras grandes mentiras. Ouvir múicas que tocam só na tua mente dentro do metrô, e ver as pessoas se movendo estranhamente, como se elas fossem outros planetas girando perfeitamente diante de ti. Engana-te se pensas que a a vida é um filme do woody allen, visto em câmera lenta. Engana-te de novo se pensas que és tu a dona do papel pricipal.
Precisa se esforçar muito, criança, ler mais, falar mais a verdade, precisa aprender música, física quântica, físico-química,citologia básica, entender o inconsciente e o humor inteligente. é preciso que você trate os cadáveres como seres de borracha, você precisa ficar sentada olhando pro céu até que aprenda a transcrever sem erros a linguagem das estrelas. Oh menininha, olha pra você, você parece um objeto artesanal da década passada sem valor, o que você precisa é beber um líquido fós-forescente que vai te fazer sentir a sua boca derretendo, o liquido é facil e se chama mudança.

Não é só a cor dessa tua blusa cinza e desbotada que te torna medíocre, nem as olheiras que acabaram de nascer nos seus olhos, nem as marcas de todas as lágrimas que chorou, nem os muitos sulcos das tuas mãos tristes. Não é só esse azar pairando sobre você que me parece uma nuvem cheia de poros, viva, maligna e que nunca chove. É uma questão de brotar novamente, de algum plâncton em algum outro planeta. é uma questão de não mais querer enxergar as coisas que existiam no útero, quando você era um feto de olhos abertos, chupando picolé de líquido amniótico. Repito: a culpa não é da sua infância que te tomava o tempo inteiro o teu mais precioso tesouro e te devolvia de volta, nem daquele vulto escroto, sentado numa cama redonda que só você viu. é preciso que se esqueça de todas essas histórias e nasça em algum outro lugar, é preciso que saia de dentro de um ovo silencioso e nunca mais ouça os mil barulhos de todas as coisas que se movem, de todos os insetos que choram e de todos as pedras que esperam.

É preciso que mude, e que durma agora. é preciso que sonhe enquanto dorme e depois acorde para um lago plácido, cercado de aromas de matas verdes. É preciso que enxugue o sangue do teu quarto, que costure a alça do teu vestido e maqueie diante do espelho as cicatrizes. Isso mocinha, mais pó em cima do seu passado, mais batom na sua boca suja, sua mãe está certa, você é muito boca suja, é preciso mais verdade no seu sorriso é e mais vida nesses olhos puxados e cansados.

Oh não chora, meu bem. Moça feia não chora! Para com isso! enxuga essas lágrimas , não venha me bancar a vítima esquecida. Você sabe bem do que precisa. Abra uma caixa, na última gaveta dos teus sonhos e pegue um frasco pequeno, escrito "amor" em vermelho e em negrito, pegue com cuidado. Está certa de que é disso que precisa?. Não diga essas coisas meu bem, não me diga que não é digna ou que não acredita nos efeitos do amor.

Tome duas gotas hoje, e quatro amanhã. Tome aos poucos mas não se esqueça de tomar até o sempre. Isso evita que te esqueças de ti mesma como tens feito, isso evita que a vida lhe pareça um barco onde tu remas sozinha e perdida. Oh por favor, não se esqueça, querida, não se esqueça de dormir primeiro para aprender de uma vez por todas a sonhar com os olhos bem fechados. Não se esqueça de se esquecer rápido de tudo, seus velhos amores, suas velhas derrotas, seus velhos compromissos, suas velhas conquistas. Não se esqueça de esquecer o tempo. Não se esqueça de mudar tudo, até um dia acordar bege, suando assustada de baixo de um edredon numa nova dimensão e lembrar o que nunca esqueceu:

ainda era você...

(nika)

They tried to make her go to rehab, she said, "No, no, no"

2009-01-15T13:23:00.005-02:00

Esse post veio por dois motivos:
1 - é uma homenagem a minha amiga mais subversiva, a Nika, e
2 - é o meu grande FODA-SE pra todas as pessoas que, de algum modo, tentam cercear a nossa liberdade.
Saiba, querida macaca, que ditadura não leva a nada! Só torna a oposição mais inteligente, ela aprende a te dobrar.
Saiba, querido origami, que "Cálice" não vai funcionar, porque nós somos livres onde você não consegue perceber liberdade.
Ah, como você, dona macaca, é presa na sua unha de poder. Mas essa unha só arranha e não dilacera.

Sai, macaca. A Nika jamais irá pro Rehab.

Nota: macaca não é um apelido racista, é o nome que demos pra entidade que acorda com a macaca e acaba com a paciência dos outros. Quem quer que seja.

By Polly.

Discordo de Chaplin

2009-01-14T19:39:00.003-02:00

Discordo de Chaplin.
Vez ou outra meus desenhos saem do papel.
A montanha, o mar e gaivotas desenhados na minha infância massageiam a minha vista. Eu me dôo ao mar imenso e posso escolher se ele deve ser azul ou verde dependendo para que lado eu olhe. Ele me toma. Leva a energia ruim.
O vento toca meus cabelos e a areia faz carícias no meu corpo. Tão leve e sutil.
O sol inunda a minha pele.
A música que afasta os sofás da sala afasta o pessimismo.
A arte, as cores do quadro, mostram a cores que a vida tem.
Ah... o abraço, dependente de dois corpos faz o prazer dobrar.
Rir traz um prazer inenarrável e não necessita da cópula pra acontecer.
A vida não deveria terminar em um orgasmo. Mas, ter esse nome.

Misha

2009-01-07T12:05:00.004-02:00

E só por causa desse post escroto e chatíssimo abaixo eu vou postar um vídeo, o primeiro do blog ( agora que aprendi postar vídeos cof cof ahaha, que imbecil)

No regrets!

E antes que me perguntem, sim. eu estou bem e viva.

;*

A Última Vez

2009-01-07T11:52:00.011-02:00

Esta é a última vez que lhe escrevo. Creio que não entenderás essas minhas palavras rudes e sonâmbulas, pois nenhum ser que caminhe por esse mundo consegue compreender o que sinto agora, a menos que tenha se deixado nortear ao menos uma vez pelos laços aleives do amor. Você pode me ouvir?

Quando você me deixou eu te esperei por noites, horas, segundos. Eu engoli e vomitei as certezas de que tudo estava perdido. Eu passei noites pasma, em claro, e nas tardes quentes feito um cadáver repleto de moscas. Eu sonhei contigo meu bem e você nem viu. No sonho você chegava como um anjo e beijava sedento a minha boca, depois tomava o meu corpo com toda a sua virilidade de macho e me fodia, até que o universo inteiro se explicasse para nós, e meu coração batia louco, disparado, transbordando até o topo. Mas uma voz familiar e tenebrosa ecoou no espaço,eu não pude de imediato compreender : você era eu , estava morto e teria sumido pra sempre num disco voador. E foi assim e por causa desse prelúdio estranho que te amei como uma lunática, psicótica, demente e infeliz. Eu te amei sozinha, sob os meus joelhos, no escuro do meu quarto e ninguém viu. Te amei certa de que te tomariam de mim e o remédio pro meu medo era a tua saliva. Sob os efeitos lisérgicos dela, eu me tornava exuberante, completa, magna, cantarolava sinfonias nas paisagens outonais dos meus delírios e neles caminhavamos lado a lado de mãos dadas. Sim meu anjo, eu podia ver no fundo dos teus olhos o cheiro do infinito e o brilho furta-cor de todas as estrelas e meu bem! Por mil demônios eu enxerguei a eternidade escorrendo gelada e cristalina bem na palma das minhas mãos. Teu sêmem era meu néctar e almíscara doce era o teu suor, porque tu entorpecias os meus sentidos todos e por alguma razão eu assim o queria...

Um dia uma chuva forte caiu e rapidamente se foi. Era uma chuva sem motivos e a voz veio novamente, misteriosa e fria me anunciar algo, dessa vez era o fim. O fim sem razões e sem porquês, simplesmente o fim. Um acorde tocou, eram as trombetas do céu ou os estribilhos do inferno, ainda hoje não sei... Eu senti o sol clareando meus olhos, a realidade explodiu esmagando o sonho. Alguém chorou e outro alguém ao mesmo tempo sorriu, e o sorriso não era o meu. Eu bebi da última gota do desejo e no fundo da taça eu vi 70 verdades, que por 70 dias me confundiram e escarneceram da minha alma perturbada, solta e delirante num abismo. Numa montanha eu vi você preso, infeliz, débil. Numa gruta eu te vi imundo, endemoniado assassino. Num carro roubado eu te vi ejaculando em cima das minhas lágrimas. Num beco escuro eu te vi em perigo e tinha uma ferida que nunca curava. E em todas as verdades eu queria ser seu arco-iris, sua fada madrinha e seu amor. E foi assim, tentando te entender que quando notei eu já tinha bebido da porção maligna do amor, a garrafa inteirinha e jazia entregue, cega, caminhando errante no escuro, certa de que já não era eu a dona da minha felicidade e do meu ar.

Vem me buscar, porra vem me buscar! Eu te esperei como quem jura promessas ao demônio e logo em seguida se ajoelha arrependida e chorosa aos pés de deus. Esperei a ti feito uma amante frívola que espera a anunciação da morte do seu soldado, certa de ter sido trocada por uma guerra qualquer. Eu te esperei como uma puta triste, um cão que uiva mil e uma noites clamando pela misericórdia do seu dono. Eu te esperei mumificada, frígida, seca, infeliz e embalsamada eternamente pelos condimentos peçonhentos da paixão. Eu fui a bruxa envenenada, agonizando selvagem pelas florestas, pedindo a ti ou a morte, a ti ou a morte! E foi caída no chão do meu quarto que eu enfim enxeguei uma das 70 verdades, a mais pura delas : Estavam os teus olhos tristes e cansados a me fitar, soletrando numa língua estranha que eu custei a entender “ eu não te amo mais”. E logo depois eu vi tuas pernas, essas pernas que eram minhas, entrelaçadas em outras pernas e no teu peito não havia pena ou dor e nem ódio! Quem dera eu ser digna ao menos do teu ódio! Quando enxerguei a última das verdades eu estive no inferno te arrastando pelos seus cabelos de anjo e quebrando garrafas nas fêmeas miseráveis que beijavam essa tua boca que tu juravas que era só minha. Eu te amei obsessivamente, com toda a fragilidade senil da minha alma de mulher, te amei sedenta e com os olhos vermelhos, sangrando e gritando certa de que o amor é triste e cruel. Eu quis te ver morto, humilhado e esquartejado em todos os postes das ruas da minha desilusão.

Eu tive febre, delirei e acordei chorando, meu bem e você nem ouviu. e no meu sonho você era um demo que saltou a minha janela e eu tava te esperando verde, quente, preparando para o meu corpo uma loção de folhas e os aromas pra ti. Eu era puro néctar de flor silvestre, rara e só tu podias tocar. Eu senti tua boca passeando no meu corpo e sua mão tocando o meu ventre, tu estavas úmido, latente, lindo e erguido. E você era meu menino e eu era sua menina. Presa nos arames do teu amor, vítima passiva que deseja ter o coração sangrando e eu queria o seu punhal cravado nele, o seu punhal e o de mais ninguém. E tive.

E hoje, meu amor, é com muita dor que arranco esse punhal que me cega e me atormenta e juro, pela minha alma e pelo meu sangue : acabou!. Agora que sinto que acordo de um delírio, me levanto fraca e consciente, eu escolho a vida, em vez desse amor que me cheira a morte. Acabou. Vá embora, meu bem.Foi a última vez.

Você pode me ouvir?

E no fim da ultima das verdades, você foi embora, fardado de mentiras, idêntico, simplório, como uma multidão de soldados caminhando vendado para uma indústria de corações vazios. E tu tinhas um sorriso safado e triste de quem não consegue saborear das coisas sublimes. E o teu mistério enfim eu consegui desvendar!

Desejo a ti, meu pobre anjo, que ao menos um dia, nem que seja num sonho, tu mergulhes profundamente nas águas límpidas e cristalinas do amor. E que sondes o espaço. Encontre todas as nuvens dentro de ti e sinta o coração bater vivo, louco e sanguíneo. Porque no fim das contas só quem ama é que possui o mundo. Você pode me ouvir?

Sei que não mais... Adeus!

Feliz Ano Nove

2009-01-07T11:25:00.002-02:00

Ué gente, sem querer broxar com o ano novo de vocês, mas tá! o ano mudou e você mudou?
mudou o caralho! rs
Pois é.. festas e bebedeiras e rituais à parte, eu tenho cá comigo que ano novo acaba sendo como aquela música do pinquefloide

"Year after year,
Running over the same old ground.
What have you found?
The same old fears"

e tenho dito...
E que 2009 esteja repleto de mudanças e descobertas para todos nós, apesar dos velhos medos e do velho chão batido em que pisamos. Mas quem sabe com a entrada de júpiter no cosmo interlunático de saturno as coisas se resolvam para todos nós? E que todos possamos ter algo além de felicidade, amor, saúde, algo muito superior a isso: grana. Yeah, que possamos ter grana!
Ah porra, só pra variar deixa eu viver meu momento futilidade! rs

Que saudade das putas do beco¬¬. Sério! Esse ano eu vou comer todas elas. Essas wadeeas que somem!
*biquinho blase pra vocês*

fui-me

(nika)

Love will find a way

2008-12-24T03:13:00.009-02:00

Antes de ler esse post clique aqui e o amor vai mostrar o caminho

Oi pessoas! :)
Hoje eu fiquei pensando sobre Jesus e sobre esse sentimento grandioso dá sentido à vida que é o amor. Não.. nada de amarguras hoje. São três horas e 16 minutos da matina e eu chorei. Chorei ao pensar no amor que Jesus dizia e no amor que meus quatro besouros de liverpool cantaram nessa linda canção que me lembra dos telhadinhos de londres.Me lembrei de um filme chamado "Uma lição de amor" que pra mim é o maior filme sobre amor já feito. Deviam exibi-lo nesses tempos de natal em vez daquelas coisas chatíssimas tipo "a arca de noé", "abraão e seu cajado" e tal. É que o natal deveria ser a festa de comemorar o amor, apenas isso.Alguém pode me explicar por que é que a gente se esquece da essência do natal?
Ah estou em casa e estou tão sozinha! Chorei diante do espelho ao lembrar que há tempos eu vinha tentando esconder o meu amor de tanta gente, inclusive dos meus pais. E amanhã é véspera de natal e eu não devia estar feliz só pra contrariar as regras. Eu devia estar com a cara fechada na mesa, dizendo profecias ruins a mim mesma e olhando pra rebeca a sorrir na janela, me mostrando que sou grande, maior do que o universo! Mas o amor é bonito porque te faz sentir pequeno e eterno em vez de grande e fugaz. O amor é o tipo de coisa que eterniza a gente e nos lembra que precisamos estar unidos pra respirar, contemplar o céu, aprender sobre a vida e para não enlouquecer de tristeza. Porque a felicidade simplesmente não existe se não puder ser compartilhada. A felicidade não existe sem amor e sem um natal que nos faça pensar na poeira que vai restando de todas as coisas. Sim, essa vida passa rápido como um espetáculo de circo. E eu é que não quero ser o palhaço triste...
Mas amanhã eu não vou mais chorar. Eu quero dar um beijo na minha mãe e dizer que eu a amo! Como eu pude ter me esquecido que essa existência se esvai rápido enquanto a gente fica lutando pra endurecer o coração e sair correndo, pra qualquer lugar com as pernas fortes e a mente cheia de idéias.Como pude ter esquecido que nessa vida todas as coisas vão passar, e eu continuo aqui, deitada, lutando contra meus demônios em vez de mergulhar no azul profundo de um abraço. Hoje eu quis ser grande, singela. uma princesa de alma! Chorei de felicidade de ter dado um tiro em rebeca e ter me permitido a ser sublime, digna de amor. Conclui que amor não é uma coisa da qual a gente deve tentar fugir nem esconder. O amor é um tesouro precioso, um arco-íris que faz a gente ver que a chuva passou. E por mais que isso soe um post de" espírito natalino e auto-ajuda água com açúcar de almanaque" eu estou feliz, lembrando do sorriso dos meus amigos, do olhar do meu pai e do cheiro da minha mãe. Eu poderia sumir, desaparecer e me tornar uma estrela no céu. Mas só amanhã na noite de natal.É que eu quero imaginar que nem que seja por um dia o mundo se encheu de paz e todos, ricos , pobres, negros, brancos, crianças, idosos, mulçumanos, católicos, todos se curvaram diante do amor. É que no presépio há uma luz que intriga as pessoas a mais de 2000 anos... E para mim o natal devia se chamar "amor", simplesmente isso.

Esse post repetiu 17 vezes a palavra "amor"

All we need is love, queridos!

e que todos se rendam aos encantos do natal!

(nika)

" Hoje eu tô sozinha...

2008-12-20T22:39:00.004-02:00

... e não aceito conselhos!
Vou pintar minhas unhas e meu cabelo de vermelho! "

Blog = válvula de escape!
Vazio imenso, sentimento nostálgico!
Quero ser criança pra me alegrar ao ver um balão!
Quero pular fases e viver tão intensamente o futuro!
Contraditório, reconheço!

Alguém me ensina como saber viver?

by POPS

Saudades

2008-12-17T20:48:00.006-02:00

Buenos meus queridos, não é difícil não notar que essas férias ando mais amarga, calada e todas essas coisas que uma pessoa não deve ser em tempos de natal.
Deve ser saudades do beco e das maravilhosas que me acolheram em belo horizonte ( pedro, beto, lucas e companhia), das pessoas incríveis que conheci no meu primeiro período completado em uma faculdade, depois de tantos iniciados. (ufa!)
Poderia citar tantos nomes de estrelas que permeiam minha noite acinzentada...

Ah e o meu beco! Hoje fiz um copo de vódega com sei lá... kissuco pra mim mesma acendi uma cigarrilha e fiquei pensando que aquele beco é mais do que um beco escuro ofuscado pelas obrigações acadêmicas e dramas da juventude. O beco é um observatório das estrelas, um lugar pra se contemplar o céu e o mundo

ah! eu luto tanto pra diluir no fel da cachaça essa minha alma água com açúcar, mas não há como esconder:

eu amo vocês, porra!

Abraços saudosos de uma puta/idosa/bomba/trava apaixonada

(nika)

Apenas Um Conto de Feliz Natal

2008-12-17T20:14:00.007-02:00

O nome dela era Rebeca mas todos a conheciam como baby satanás. Tinha o rostinho redondo e um sorriso infantil que enganava a todos que a questionavam aquelas singularidades rotineiras: como vai a escola, meu bem? Ela ria, como uma bruxa ancestral e parecia entender todos os mistérios ocultos do universo. Vivia sentada nos cantos, debochando internamente de todas as coisas com um olharzinho irrequieto e sarcástico. Parecia uma vilã,sempre na cena final do crime, todo mundo a cercando e a condenando. Apontavam-lhe os dedos e faziam acusações pavorosas, e ela sabia que era só uma tentativa de corromper o quartzo azul escuro do seu espírito, sua liberdade excessiva. Ela entendia que tudo era desejo secreto e desesperado dos outros que não conseguem ser anômalos. Ela não! Tinha decidido por si só a ser uma aberração, a mais insana de todas as garotas.
Boa tarde, Rebeca! Ela parecia ter estudado à fundo em seus devaneios sobre a hipocrisia das pessoas. e ninguém mais sabia se ela era menino ou menina se tinha amigos, namorado, ideais, se mentia ou se dizia a verdade porque pra ela nada disso importava. Quando a penumbra dava o ar da graça, só se ouvia os passos na escada e ela saia noite à fora, desaparecia qual fumaça na escuridão.Todos se punham inertes, pais, tios, conhecidos, profissionais - todos eram impotentes diante do pequeno anjo caído, cravando as unhas negras em cima da sua própria desgraça. Todos discutiam, tentando achar soluções e secretamente, gozavam e a admiravam. Os velhos invejavam a sua juventude e os fracos admiravam a sua coragem, mas andavam por aí metendo os bedelhos com suas línguas ferinas em buracos de cupins. Os castos e beatos proclamavam: essa menina é o demônio! e ela gostava e sorria. Porque na verdade Rebeca sempre tinha achado o mal mais interessante, verdadeiro e muito mais humano poder assumir a sua imundice em vez de viver por aí, pintada com lixo escatológico em forma de anjo de gesso,sorrindo e se quebrando o tempo inteiro. Rebeca entendia sobre a passagem do tempo e o sentia escorrendo, gota a gota, como uma hemorragia inevitável de um corpo abandonado em um canto qualquer. E era assim que ela se sentia, abandonada pelo mundo e por deus em um ano de dois mil e tantos e toda aquela merda de tecnologia, ciência, Vênus, Júpiter, e nada nem ninguém conseguia diminuir um centímetro da profundidade da sua dor. Poucos anos ela tinha e pra ser sincera, ela tinha quase acabado de nascer e estava imunda, triste, e cheia de cicatrizes. Andava pelos becos do mundo com seus sapatos batizados pela lama da estrada, suas moedas de zinco frio, quase cortante, inúteis e mendigados trocados que produziam sinfonias estridentes no abismo do seu espírito sombrio. Não era difícil notar que dentro daquela alma continha o livro de um passado cheio de perguntas e poucas respostas. E o amor, Rebeca? Os espectadores perguntavam amedrontados, e ela respondia: Oh o amor? O amor é uma mentira, como tanta coisa nesse mundo. O destino estava escrito no presépio, a cruz esperava o deus menino antes mesmo que ele nascesse.

Feliz Natal Rebeca ! Natal é o cacete! Invenção da sociedade capitalista e ela sabia. O mundo ia continuar o mesmo, ela ouvia os cortes e os gritos de dor do mundo inteiro. Rebeca tinha o cabelo azul, fumava e nunca conseguia relaxar, parecia uma bruxa antiga, a mestra de todas elas. E foi assim, ela tinha nascido de um delírio e sabia que de um delírio ia sucumbir. Tomou três tiros secretos no jardim : CA-LA-TE , fedia a pólvora, ferrugem e inocência podre aquela hora de sua morte.O cabelo azulado,os olhos fitando o nada, as mãos tentando se apoiar trêmulas a alguma ponta imaculada do passado, da infância que acabava de se perder. Era nova e infeliz aquela sensação de ter se assumido fraca, humana, sem noite de natal que a reificasse. No momento em que rebeca fechava os olhos e a sua existência sumia, ouviam-se os sinos natalícios e o sangue azul denso se esvaia, por todos os lados “Já nasceu o deus menino para o nosso bem” E a heroína, levou sobre si a culpa em vez do castigo, desapareceu, sem deixar rastros.Agora Rebeca é um silêncio que pulsa, sufocado no íntimo, estranho...

Muito bem, meus caros, a rebelde rebeca se foi e agora? O mundo continua se recombinando com as mesmas tralhas de misérias e mistérios. Dizem que no natal se sente com maior intensidade a fragrância do amor apaziguando os corações, o bem vence o mal e o mundo permanece igual. Pobrezinhos de nós que nascemos em belém e continuamos eternamente deitados em nossas manjedouras. E o que Rebeca se perguntava ninguém soube responder e demonstrar na prática vil do cotidiano, que nada tem a ver com as festas e seus mitos. Rebeca só queria entender as coisas que realmente importam:

O que é o bem, o que é o mal?

O amor muda mesmo todas as coisas?

Onde anda Deus?

Ninguém sabe... Feliz natal!

(A todos que ainda procuram respostas em vez de velhos caminhos)

(by nikss)

Sobre masoquismo

2008-12-13T11:01:00.002-02:00

Cutucar o passado é inevitável.

by Polly

Pra chegar até aqui...

2008-12-07T10:29:00.009-02:00

É hoje...
Um ano de estudos, de dúvidas, dedicação se resumirão numa prova!
Aquela que tanto temi!

O que for pra ser, será!

E a minha felicidade de fazer o que eu mais sinto prazer
depende disso!

E que venha 2009, começando com uma prova de segunda etapa e, um mês depois, um curso fantás
tico com muitas cores, tecidos,roupas, desenhos e satisfação!

by POPS

A estrada não era tão cariada assim...

2008-12-05T17:44:00.007-02:00

Finalmente eu posso postar aqui tranquila, sem ter que contar o tempo e sem me preocupar que ainda falta aquele trabalho para fazer ou aquela prova para estudar.Voltando do meu último dia de aula do ano - que foi ontem e eu enrolei pra resolver postar - e olhando pela janela do branquinho amigo que me poupa longas caminhadas, pensei sobre o que escreveria aqui, no meu primeiro dia das minhas merecidíssimas férias (ok, agora já é o segundo dia).

E eis que sentada no banco do ônibus, algumas lágrimas sorridentes começaram a cair. Tomei consciência de que passei quase um ano inteiro aqui. Longe da família, mas criei uma nova família e longe dos amigos, mas construí novas amizades. Encontrei até um amor, que eu não posso chamar de novo, porque eu acho que é o primeiro.

Foram festas, uma mudança de casa no meio do ano, dezenas de caras novas preenchendo meus dias, provas fáceis, provas malvadas, trabalhos que eu fiz e que foram feitos pra mim, frituras todos os dias, várias reclamações sobre dinheiro, momentos-Macabéa e até momentos da chatinha Poliana...

O balanço de tudo isso é bom! Muito bom! O ano de 2008 foi fantástico! Principalmente se for considerado que meu último Revéillon foi passado dentro de um carro, encolhida e deitada no banco de trás e chorando porque a segunda etapa do vestibular estava chegando e eu achei que não ia passar, que eu era uma fracassada e principalmente porque a minha vida naquela época, acreditem, estava muito ruim de verdade. Quando a contagem regressiva mental começou, não pude deixar de pensar: "em que merda de ano eu tô entrando, será que eu não posso ficar aqui não? Será que eu posso ficar em 2007, por favor?"

E nesse ano em que eu entrei com dois pés esquerdos, que foi 2008, o que eu tive foi a oportunidade de viver uma vida diferente, a vida que eu queria e não a que queriam pra mim. Alguns sonhos mirabolantes ainda estão por se realizar, mas quem disse que sonhos não são bons? Eles têm asas, enquanto a realidade só tem pernas. Às vezes, a realidade dificulta e tem uma perna só. E o mais legal é que a gente pode ser sacana e rir dela.

Eu ri! E por isso estou aqui em Belo Horizonte, vivendo um sonho que eu julgava impossível.

by Polly

Como surgiu a paixão

2008-12-02T13:51:00.008-02:00

No início, quando a terra ainda era habitada por iaras, curumins, cocos mágicos e feitiços que imploravam para desabrolharem, andava por aí uma indiazinha chamada Taci. Ninguém sabe ao certo como ela aparecera ao mundo, se ela era a filha feia e mais moça do Vento ou se ela simplesmente tinha brotado da lama, gestada dentro de algum lodo purulento e permanecido por aí, a vagar pelos prados escuros contemplando a valsa interminável do Sol pela terra.Os Maués contam que não havia animais nessa época, apenas insetos e grossas baratas que serviam de alimento para os seres. Os seres por sua vez, rastejavam e quando andavam, possuíam os cotovelos invertidos e por isso jamais podiam se abraçar. Apenas os curumins existiam do mesmo modo como são hoje, inocentes e cheios de perguntas, brincando pelos lençóis d’água da mãe terra, fazendo redemoinhos e fecundando tudo com o pólen das flores. O mundo tinha cheiro de fertilidade e no meio deste universo pulcro estava Taci, troncha, curvada, sozinha, acinzentada e pequena.
Tudo que se sabe é que Taci era medíocre e triste. Prosseguia vivendo como uma praga que subsistisse sem razão, sugando seiva de qualquer tronco sonolento, dormindo em qualquer gramínea muda, aguardando que morte saísse escura das profundezas do rio e a abraçasse, porque Taci simplesmente não fazia sentido e nem o queria; era como uma mosquinha pequena, minúscula e ninguém a notava. Jamais um curumim teria pousado os olhos sobre ela ou jamais teria ela recebido em seu olhinhos oblíquos um feixe de luz qualquer.
Diz a lenda que um dia Taci estava vagando, por acaso à beira de um rio quando viu, pela primeira vez o Majestoso sol. Ah aquela luz fumegante explodindo no céu, ardendo vivamente sobre todas as coisas era a tudo de mais lindo que Taci contemplara em toda a sua vida. Naquele dia Taci ficou olhando o sol até que seus raios se enchessem de uma luz vermelha e lilás e as nuvens se desfizessem uma a uma no baile do céu e o mundo, após aquele espetáculo magistral, voltasse a ser uma completa escuridão.
Assim, no outro dia Taci sabendo onde o sol se escondera, voltou à beira do rio para contemplá-lo e dar sentido à sua existência inacabada. De coração ardente e enamorado, começou a subir cada vez mais os picos e morros, com seu corpinho desmazelado e atrofiado ela sentia a única vontade no peito de contemplar mais de perto aquele astro que iluminara a sua vida. O Sol, sozinho que era, passou a notar aquela indiazinha solitária que o observava em todos os espetáculos, desde a hora impetuosa em que nascia até quando ia descansar.
Um dia, a morte saiu tenebrosa do fundo do rio para passear e arrebatar as criaturas desprovidas de sentido que vagavam pela terra. Naquele dia chovia e o sol se escondera. Taci tinha voltado a sua mediocridade e protegia-se numa caverna quando a morte a encontrou e a esmagou para sempre, arrastando a sua existência até um canto desconhecido. No outro dia, quando o sol tornou a aparecer, procurou por Taci e ficou tão triste que chorou uma chuva de raios quentes em cima do corpo imóvel da indiazinha morta. Depois, abraçou-a com seus braços em chamas e amou-a de tal forma que ela cresceu e encheu-se de luz. No entanto, o sol precisou deixar Taci em algum lugar do espaço para continuar a sua dança mestral por entre as nuvens, circulando estatelado e apaixonado ao redor da terra para ver a sua amada e presenteá-la com raios de luz. De tanto amor, o corpo acinzentado de Taci cresceu e tornou-se redondo, como um diamante raro e magnífico preso no céu.
Os seres ao contemplarem tanto amor entre o sol louco e apaixonado e o boião prateado que aparecia iluminando a escuridão, começaram a sentir vontade de experimentar do amor mas não podiam se abraçar, posto que seus cotovelos eram invertidos.
E toda noite quando o sol já tinha terminado a sua dança ele se punha a chorar de saudade de sua amada, fazendo com que pingos luminosos e brilhantes aparecessem no céu e caíssem todos ao redor de Taci, enfeitando-a com estrelas fulgurantes.
Só assim, observando a força da paixão é que as criaturas se esforçaram para ficarem mais próximas uma das outras e tentaram se entender e se abraçar. De toda aquela angústia de não conseguirem é que surgiu a paixão, o desejo forte e incompreendido do abraço que sempre piora à noite, sob a luz da lua.
Desde então enquanto existir no céu uma noite coberta de estrelas e um sol enamorado, cumprindo obstinadamente a sua dança, sempre haverá no mundo, sedento por um abraço, um coração apaixonado a contemplar a lua...

(Conto dedicado ao meu saudoso pai, que me ensinou a crer nas lendas)

By Nika

Vermelho negro

2008-11-30T12:52:00.005-02:00

Tem dias que a gente acorda fazendo castelos.
Inunda o quarto de desejos.
Aquela sensação de mudança vem à baila.
E a gente acredita deveras.
Mas, o café esfria junto com a imaginação.
O banho lava aquele ânimo.
As pessoas dizem o que você não quer escutar.
E a sua voz forma palavras ridículas que você só percebe quando se escuta.
Seu castelo se transforma em pó.
Chora.
Discute pelo esbarrão que contorce seus pensamentos, suas dúvidas.
A vida virou um filme em preto e branco.
Você faz um resumo próprio. Se auto define e vê o quão pequena é.
E então, aparece vívido, colocando cor no seu filme. Um vermelho intenso.
Lava seu corpo, seu útero e te entrega à normalidade.

By Misha

Sobre Beleza, Lívia e Literatura

2008-11-30T12:19:00.005-02:00

“E repetia Dostoiévski loucamente fora de si: a beleza salvará o mundo.”

Ela chega caminhando leve, feito uma mariposa. Não! Uma borboleta das espécies mais raras, olhando fixamente para tudo que transborda sorte ou que pupula caos. Seus cabelos longos de um dourado viçoso e de uma maciez viva e aveludada, cada fio de cetim brilhante, preso ao couro cabeludo e aquele rosto... Ela tem um rosto desconcertante, que faz bem jus a essa palavra. Possuidora de um queixo largo magno, sorriso e olhar divinos. Às vezes ela se coloca lindamente a olhar para nada, com seu jeito gorgônico, firme, petrificando tudo que a rodeia com olhos de ventania e tempestade. Ah aqueles olhos de marfim, fincados em madrepérola castanha têm todas as cores e ímpetos dos deuses do Olimpo e quando ela fita alguém, há magia e há respeito porque ela é uma santidade, uma entidade nos convidando a contemplá-la e a contemplar a nós mesmos. Ora, a beleza é uma mãe, a mãe de todas as criaturas e seus copos vazios de perfeição, rastejando loucos por algo que lhes redima (por alguns segundos que seja) de toda a angústia de existir humano, órfão de deus e de respostas...

Lembro-me bem da Lívia em seu monólogo na apresentação do trabalho sobre Crime e Castigo. Ela explicava sobre a polifonia, e sobre as maravilhas literárias e proezas de Dostô, mas nem precisava... Ela própria era a musa que atormentou e guiou o coração dos poetas. Ela em si era a donzela de Álvares de Azevedo ou a dona da magia que teria partido o coração de Drummond, ela mesma era a dona dos olhos de ressaca que arrastavam uma sala de babacas pasmos para dentro do gozo descomunal que a beleza propicia. Ali, falando tão perfeitamente à nossa frente, ela era a própria personificação da literatura e sua estética, da polifonia e da poesia em nossas vazias vidas estudantis.

O nome dela é Lívia, lívida pálida e dourada. Lívia de livre e ela era assim, toda um arco-íris, pousando lívida em nossos olhos com seu sorriso largo e sua pele morena-pêssego. É a minha colega de graduação no curso de letras da UFMG e eu não pude deixar de vir aqui hoje escrever sobre essa menina-mulher que além da rara e profunda beleza adimiro-a por seus modos bem talhados e por sua inteligência ilimitada, daqueles seres que são resolultos em si mesmos e permanecem ali, na estrada como um rio azul e límpido para ser contemplado pelos viajantes cansados de toda a loucura e tristeza desse mundo.

Hoje o meu post e meu carinho vai você,Lívia, menina deslumbrante...

By nika

Memórias parte II

2008-11-28T14:25:00.010-02:00

O ministério das marias salinas suplica: Por favor, leiam esse post ao som dessa canção de piaf.

Hoje eu sou pura saudade... Pura saudade da mochila verde rasgada que me foi emprestada para que eu fosse feliz por uns dias em Paris. E tudo foi assim, como se tivesse mesmo que acontecer. Num dia em que acordei louca, li um pedaço da bíblia dos vagabundos e senti o coração batendo sôfrego, aos delírios kerouakianos. Foi assim, como uma ferida que implorasse pela cura, Eu decidi que iria pra Paris no outro dia e que se fodessem todos os poréns. Que se fodesse se eu era brasileira, sem grana e falasse pouco francês. Que se fodesse se eu era mulherzinha, meio desloucada, pele morena, morena pele. O que me consternava era a angústia, como essa que sinto hoje, aquela angústia que dá quando a última gota de tudo se esvai e você sente que está morrendo... Essa mesma angústia que sinto nessa tarde escrota em que não me resta nada a não ser lembrar e esquecer a textura lilás e deslumbrante do passado e ter nas mãos uma luz acesa borrifando nuvens brancas para todos os lados. Eu decidi que iria, simples assim, e que iria sozinha e eu já pressentia tudo, todos os tambores do cabaré gritando na minha alma. Perfumes e sorrisos me convidavam de algum cosmo mágico que eu já podia, sentada em cima daquela cama em cricklewood, enxergar. Os mascarados passavam, me chamando pro baile e dessa vez eu queria ter a coroa da rainha, rainha e dona do meu mundo. E naquela madrugada de uma data eterna eu realmente era.
Je ne parle pas Français. Je m’apelle Susana. Nada interessava! Perdi a conta de quantas vezes menti o nome, a idade e os interesses na estação de trem. Perdi a conta de quantos cigarros eu fumei, de vontade de ver o sol, engolir todas as nuvens dentro de uma taça.
Eu caminhava sola, com a mochila verde me amparando e me afagando. dela caíram manuais de sobrevivência, batons e pan cakes, calcinhas. Nela caíram lágrimas, lágrimas de alegria e do puro gozo da sensação de estar andando sola, solita pelas ruas de Paris. Contemplando luzes, bêbados, putas, cemitérios e sentindo o coração quente e molhado com gotas do puro néctar de ser o que é, ser sola e feliz.
Hoje todas essas lembranças me confortam e me doem. Ah agora que sou uma velha, uma tiazona sem tesão, me faltam os sobrinhos para que eu conte as minhas histórias... Me faltam os amores que nunca mais tive, me falta a estrada e os gritos que vêm dela, me chamando pra sumir, pra partir algum coração e beber de algum amor, ou pra brincar de ser feliz... Sola, pero feliz!

(Agradecimentos a minha grande companheira de casa Geraldine, pela mochila verde)

By Nika, a louca.

"Porque é preciso ser assim assado..."

2008-11-27T19:36:00.009-02:00

É que muito me apetece postar baseando-me em letras de músicas! Nada como usar um gosto musical peculiar pra falar, opinativamente, das diferenças entre as gentes...
"Nadar contra a maré" não é nada fácil...É difícil revelar nossos ideais alternativos num mundo em que a tradição e o conservadorismo reinam absolutos diante de pequenas demonstrações e tentativas frustradas de mudar pensamentos!
A gente se desdobra, dia após dia, para agradar a uns e outros que, convivem mas nunca viverão a delíciosa sensação de poder ter um desejo diferente daquele "tido" por seus avós...
Mas como é bom poder viver com a consciência leve de saber que o que você pensa não tem uma história, uma vez que, você faz e é a própria história de sua vida!Mesmo que, para isso, despistemos a sociedade sendo assim ou assado ou ainda assim-assado!

Obs.: Desculpem-me, mas tive que interromper o post por causa de uma dessas pessoas que insistem em viver nesse século atual pensando como uma avó dos anos 40! E, podem acreditar, não é minha mãe! rs

By Pops

Mentira e 2 xícaras de açúcar

2008-11-26T01:14:00.013-02:00

Não lembro bem quando foi que eu comecei a dominar a arte de forjar histórias, mas sei que só pode ter sido no colégio de freiras em que estudei boa parte da minha infância e aprendi a classificar e colocar em prática alguns primeiros e inocentes pecados capitais. Ora, toda criança que se preza aprende a mentir cedo, uma mentirinha boba aqui, outra falsidadezinha ali, mas forjar perfeitamente uma história é um dom, e uma regalia da qual poucos sabem desfrutar. Mentir é um prazer deleitoso como sentir o doce néctar de um bolo imaginário, imaginar todas as sensações, engolir, salivar. Ah, como é saborosa e doce a mentira! É como viver mentalmente uma realidade inventada, se esconder por alguns instantes no jardim do desejo, e nele chorar, sorrir, se emocionar. Puta merda, por que diabos a mentira tem de ser tão interessante e renovadora?
A minha primeira professora na “escola das inocentes histórias forjadas” foi uma coleguinha da segunda série do Colégio Imaculada Conceição. O nome dela era Otília, eu me lembro bem. Era magra, escorrida e estranhamente extrovertida. Falava, falava e zunia histórias nos meus ouvidos todos os dias. Era quase um ritual, me sentar nas escadas com a minha saia azul marinho grapeada, camiseta branca combinando com a meia soquete três quartos e ouvir a mentirosa mirim desabafar, com toda a angústia de uma criança sem aventuras reais. Era tão maravilhoso e natural que eu, mesmo sabendo que todas aquelas histórias extravagantes pouco nadavam no mar da realidade pálida da vida, continuava ali, a ouvir, sorrir com ela e às vezes até fazer perguntas, imaginando como seria linda a fada com quem ela conversava todas as noites, ou a baleia com quem ela dividiu o mesmo navio numa cruzeiro milhonário pelas ilhas do caribe. E Como era gostoso o pecado inocente de permanecer ali, nos degraus da escada, com minhas meias até o joelho, observando com olhos brilhantes a maneira com que a narradora se movia, levantando-se ávida, dando pequenos saltos, produzindo sons com os lábios e arquitetando finais comoventes numa uma maestria descomunal. Ali, naquela escada da escola, na hora do recreio é que eu experimentava uma das melhores sensações da infância: a liberdade de poder criar. Eu mastigava calmamente meu sanduíche e às vezes fechava os olhos, cúmplice secreta e satisfeita de todo embuste magnífíco clandestino que uma boa mentira possui. Como poderia eu refutar?
E Quando o relógio apontava 5 horas eu descia rapidamente as escadas com uma mochila sambando sob as costas, acompanhando o ritmo dos meus pulos, a vida transcorria-se normalmente, jantar sob a mesa, perguntas e afetos paternos, e a noite chegando deslumbrante, com cheiro de infância colorindo a janela. E num estalo de tempo eu já tinha de ir dormir, na doce obrigação infantil que é o sono. Só então eu me punha a pensar sobre a minha vidinha escolar, cadernos, matérias, recreios, lápis de cor, tabuadas. Mas eram apenas as histórias extraordinárias da Otília é que me faziam sonhar...

E até hoje é assim, embora a criança sonhadora tenha dado lugar à jovem dúbia, estabanada e claro, meio perdida, tenho que confessar que ainda aprecio o sabor de uma boa mentira, seja na ficção literária, me levando por caminhos e me proporcionando gozos os quais a realidade jamais poderia forjar, porque é triste o tédio de todas as coisas e obrigações... É triste a solidão das maçanetas imóveis e da água correndo molhada e incolor pelo meu corpo cansado de um dia cheio de compromissos. Hoje eu me sento nessa cadeira e busco um pouco de ilusões confeitadas na tela brilhante de um computador, e encontro conforto nas lembranças da infância, porque o mais triste de tudo deve ser viver apenas da mobília sem graça da realidade. E na minha receita pra felicidade eu incluiria sem medo nenhum 1 colher de mentira e 2 xícaras de açúcar, porque como Lispector eu ainda preciso uma doce verdade inventada.

By Nika

"O tempo não pára! Só a saudade é que faz as coisas pararem no tempo..."

2008-11-24T13:41:00.003-02:00

As férias estão chegando e por isso hoje fiquei o tempo inteiro pensando em como vai ser deixar o Beco. Passei muitos dias chorando de saudade de casa, da minha família. O que se passa agora é que o Beco é minha casa e quem mora aqui é minha família. Acabou-se a distinção.

Vou sentir saudade e vou chorar. Não adianta fugir do fato de que a minha vida é feita de saudades.

"O tempo não pára! Só a saudade é que faz as coisas pararem no tempo...", nas palavras de Mário Quintana.

São muitas coisas que vão ficar paradas no tempo: o churrasco do Beco, a conversa no sofá sobre o tema "assim não tá legal, tá chato" (né, Nika?), as tantas coisas que eu peguei emprestadas com todas vocês, a boate bizarra, uma apagando o fogo da outra (no fogão, hein, gente?), o filme que eu e a Nika assistimos de madrugada e mexendo no computador mais do que vendo o filme, a psicanálise selvagem, o trabalho cheio de tesão sobre Crime e Castigo...

E é isso que eu tenho a dizer pra vocês: adooooro!

by Polly

Clichê: batido, mas útil.

2008-11-23T22:05:00.005-02:00

Esse beco definitivamente é diferente. Não é como esses normais que não se enxerga nada além da imaginação, é daqueles que se tem luz de cegar.
Considero todas privilegiadas por termos quem temos, do nosso lado, em cima ou embaixo da onde dormimos. (Ficou meio pornográfico? Tentei lhes dar uma noção de posição aqui do beco. Aff, vou parar, tá ficando cada vez pior).

Mas, depois de ontem, dormi com o coração massageado. Gostoso sentir a amizade pertinho. E que faz sentido. Cada uma de nós, polidas pra sermos expostas na vitrine do beco. Mas, não são as pessoas que nos olham, que nos escolhem. Também não escolhemos ninguém. A aproximação apenas acontece. Às vezes com uma frase: " senta aqui comigo no sofá amarelo?", "não sobe não...", "o que a gente vai comer agora?" ou "nooossa, parece glitter!"
Você não precisa da mínima sutileza pra entender esses momentos.

"Jogo no peito de vocês" (com permissão da frase Nika) que adoooooro cada uma, em particular: Nika, Pops, Polly; e também a nossa zelosa Fran, sem pseudônimo e sem rodeios.

A união faz a força! Das oito da manhã até às 23:00 (Pops), até a 1:00 (Nika) , mais ou menos até às 3:oo (Misha) e 5:00 (Polly) da matina.

Mais de 15 horas de festa no beco, enxergando cada vez melhor o que cada uma tem de melhor.

By Misha

Festa "Idonízica"

2008-11-23T17:31:00.009-02:00

O ministério das Marias Salinas adverte: este post está sendo escrito sob os efeitos de uma ressaca vinda das profundezas de hades. (Deus, eu juro que nunca mais vou beber)

Pipou, estou exatamente no nosso glorioso sofá amarelo, com a péssima compahia de, ninguém mais ninguém menos, que Misha, Polly e Pops, entre caras de ressaca e comentários ora trágicos e ora engraçadíssimos sobre a festa de ontem. O beco tremeu de fato!
Eu gostaria de aproveitar e agradecer, a todo o pessoal que pode comparecer, o pessoal mara³ da psicologia, claro, a galera da letras, e tanta gente que se jogou aqui no sofá amarelo, dançou, bebeu e curtiu todas com a genty.
Falando em sofá amarelo, ele agora está cinza pois a mara que vos escreve teve a grande idéia de lavar a capa do sofá hoje e acabou esquecendo de ligar a máquina, depois de uns 30 min o desastre:

Nika: Genty! que mara, a capa do sofá já saiu seca!
Polly: Sério? Que coisa... pensei que demorasse mais pra secar
Nika coloca a capa novamente no sofá sorridente e se sentindo " a lavadeira"
Misha: Ué, essa capa lavou mesmo?
Polly: Parece que não lavou, tá suja aqui ainda

resultado: além de ter que aguentar todos os comentários super agradáveis sobre o estado alcólico da minha pessoa ontem, agora tenho que aguentar mais essa¬¬ rs

Ok Ok, hoje não vou falar muito... Só tenho a agradecer pela nossa festa "idonízica", onde de fato deu para sentir o espírito do deus baco no beco! Baco no beco dá até nome de bar, ou de livro de escritor frustrado.

Então é isso, amados... Espero que tenhamos muito mais festinhas"idonízicas" no beco. Afinal, "idolatrizar" a si mesmo não é uma coisa tão fácil assim... Tem que beber muita vódega e a partir daí só Freud é que explica.
;*

by Nika

Memórias parte I

2008-11-21T08:07:00.011-02:00

"Que bonita aquela noite
onde vênus estava inundada de água e sal
e todas as estrelas cantavam trovões baixos
numa aurea acúsitica insana
o céu vermelho-sangue
e o gosto amarelo da tua boca
procurando a minha de madrugada
o teu cabelo cheirava ventania
e teus olhos tinham cores minúsculas
cores de outono e doces faíscas
e eu te amava, meu nêgo
era sua... em cada mágoa
em cada lágrima e em cada célula
em cada sonho de cada peixe
e em cada estrada verde"

Olha eu postando de novo! Esse post é puro desabafo... É uma ferida dessas que acordam sangrando sem explicações numa sexta de manhã...Só quem já amou algum dia sabe como é uma porcaria acordar obsecada com a falta de um amor antigo, ou com a falta de aventuras amorosas na vida, e ir tocando a costura pra frente, remendando retalhos numa colcha que não acaba nunca... memórias, apenas descosturadas e opacas memórias.
E ontem eu descobri que estou virando uma velha, uma tiazona sem um pingo de tesão pra nada que não seja trabalhos da facul e essas obrigações chatísimas.
Eu me lembro e não faz muito tempo... ah como eu me lembro e dou um nó no crochê dos meus sonhos para contar que eu já tive um amor, desses eternos que duram apenas alguns meses... Desses amores de novela que nos deixam feridas com belas cicatrizes das quais não queremos facilmente nos livrar.
Eu, do meu posto de aposentada estudante à espera de um principe encantado que venha de qualquer lugar, poderia até ser num cavalo branco virtual, fico me perguntando onde está esse tal de amor, sentimento grandioso que evita com que você passe incólume pela vida. Onde anda o amor que Drummond me prometeu, que Quintana sentiu e me fez sorrir com a possibilidade de um sentimento que supere todas as incertezas desse universo maluco.Não teria o amor de ser a melhor de todas as mentiras. Onde está a minha mentira? Eu quero acreditar nela novamente, e ter o oceano inteiro dentro dos olhos e até mágoas e saudades dentro do peito... Eu quero um amor, deitado numa rede... Um homem que me tome pelas pernas e seios sem me fazer perguntas. Ah estou tão idosa e assexuada que soa estranho dizer todas essas coisas e elas não deixarem de parecer um pecado de alguma forma. Porque parece que dentre todas as almas simplórias e sofisticadas deste mundo, é só a mim que o amor é proibido.... E o pior de tudo isso é que como uma chuva fina que vai molhando uma fogueira, a cada dia que passa eu estou mais resignada, me apegando trêmula a fragmentos de um passado o qual eu já nem sei o teor de verdade e ilusão contidos nele... É que a memória vai lustrando o meu vazio de alguma forma, confortando meu peito de um presente sem sentido... é que eu sempre tenho a amarga visão de que o tempo anda perdendo a fragância... Alguém disse: hoje em dia é assim e assado, mas nada me tira a idéia de que o amor é algo intocado e sagrado demais, para que eu toque com essas minhas mãos incrédulas e acerbas...
Enquanto isso, eu me deito no sofá amarelo da varanda e fico procurando as estrelas numa noite de chuva, primeiro desapareceram elas, depois quem sumiu foi a lua...
e o amor fica assim proibido e inatingível, num plano astral distante...
É que as estrelas não deixam de ser, de alguma forma, o puro brilho do que já ficou no passado....
Estrelas são memórias, apenas doces e cintilantes memórias afogadas num passado... Porque o passado não conhece o seu lugar: o passado está sempre presente.

by nika

"E toda vez que falta luz: o invisível nos salta aos olhos!"

2008-11-20T23:19:00.004-02:00

Brilhantemente disse Humberto Gessinger em sua música, Piano Bar : "E toda vez que falta luz: o invisível nos salta aos olhos!"

Numa conversa a luz de velas, na cozinha do beco, vi como todas revelavam seus medos...E o que me pareceu é que a escuridão tem a intenção de nos mostrar, mais intensamente, como estamos, a todo o tempo, suscetíveis ao "invisível"....

E, foi naquela noite, que entendi perfeitamente o que a música quer dizer...

By Pops

Sobre parceria, blackout e sacanagem

2008-11-20T17:41:00.015-02:00

O ministério das Maria Salinas adverte: esse post vai ser grande, meio emo e cheio de palavrões.

Buenos, hoje eu queria falar de 3 coisas que marcaram essas ultimas 24 horas. Parceria, blackout e sacanagem.

A tal da parceria pra mim tem um nome: Marias Salinas. Quero aproveitar essa palavra "parceria" e agradecer à todos que estão visitando o nosso blog, comentando, postando, a todas as Marias Salinas ou não. Ju, Fê, Tê o pessoal mara da psicologia. Obrigada mesmo! Vocês já fazem parte da alma desse beco e nesse sábado farão mais ainda. O beco vai tremer com a festinha que já se aproxima, é o babado da semana, of course my horse que vc vai vir!

E ainda falando sobre parceria, queria agradecer e desejar trilhões de jujubas à Misha e a Polly, que me deram a maior força no trabalho de Literatura. Que gracinha da Misha me ajudando a cortar cartolina , colar. E que linda a Polly indo assistir a minha apresentação. Nem fiquei nervosa, e todo mundo sabe o quanto eu estava com tesão nesse trabalho. Que mara que deu tudo certo, acho que me baixou um espírito da Clarice Lispector e eu consegui expor para a turma com clareza todas as minhas ideias malucas sobre Dostoieviski e o romance policial "Crime e Castigo" que me fez ficar fascinada pela genialidade de dostô.

É... essa parte do "sem luz" é o tal do blackout. Ontem me assustei ao voltar na faculdade no ônibusinho cinza de cada dia nos dai hoje e ver árvores, fios, telhas no chão. Nunca em minha vida eu pude presenciar tantos desastres naturais, primeiro a chuva de gelo, depois uma chuva de vento que deixou a faculdade inundada e a rua do nosso querido beco toda escura. Quando eu cheguei as gatonas já tinham ido todas dormir, depois do susto, velas acesas e a falta da nossa amiga net! Puta merda, e que falta ela nos faz!
Hoje depois de muito barulho e caras horripilantes de desânimo no sofá amarelo, alguém deu a luz e todos comemoraram! Que maravilha poder voltar pro nosso amado blog! o/
Fiquei sabendo que ontem só deu vela acesa e Maria Salinas com medo de transitar pelos corredores. Eu hoje acabei refleltindo que entre tantos assassinos e psicopatas soltos por BH no meio do black out, eu só temia uma coisa: encontrar com o fantasma da ópera naquela escuridão dos diabos. Não ia ser muito mara!

Fantasma da ópera é a contribuição sobre "sacanagem" nesse post. Você, caro e paciente leitor, deve estar se perguntando que porra de fantasma da ópera é esse! Eu explico, é uma espécie de lenda urbana que existe aqui no beco, um fantasma que canta nas manhãs e nas madrugadas,um fantasminha bizarro e inofensivo, de olho gordo. Mas palma palma, não priemos cânico, como bem dizia a Misha: para olho gordo, colírio light! É que quando esse fantasma canta e espanta a todos eu fico pensando sobre como é triste não querer ser luz no mundo, e quando a gente não deixa a luz que tem dentro da gente brilhar, a nossa alma vira um beco escuro onde todos que ousam a transitar por ela se assustam com os fantasmas que a gente custa a enterrar. E sabe? como deve ser triste viver sozinho, isolado, dialogando com seus fantasmas e demônios internos o tempo inteiro, vivendo talvez de mágoas de um passado ruim, ou amarguras de um futuro sem esperanças. Eu particularmente não sei o que seria de mim se eu não tivesse tido boas amizades como essas que acabo de conquistar. Sim! esse tipo de amizade sincera que te deixa ser tudo aquilo que és no íntimo, despido das máscaras. Esse tipo de parceria que pode ser construída nos arredores de um beco ou numa mesa de bar, mas que rola aquela afinidade incrível e você realmente sente que era verdade quando shakespeare dizia que amigos são a família que deus nos permitiu escolher!

E no mais, muita luz e parceria para todos. Sacanagem, só no escurinho do beco!
abraços e apertões em todas essas bochechas lindas ;*

by Nika

Infinito Particular

2008-11-18T16:17:00.006-02:00

Pra me apresentar, serei breve...Não queria, mas vou usar aquele veelho clichê : não sei bem o que falar sobre mim pois nem eu mesmo me conheço...
Eu vivo de momentos...e isso me basta!

"só não se perca ao entrar no meu infinito particular"

Obs: desculpe a pressa, mas eu fui ameaçada de exclusão desse blog se não escrevesse nada...
E quando sairem meus resultados de vestibular, eu estarei em peso nesse blog!

By Pops

Eu não sei quem eu sou

2008-11-18T12:56:00.015-02:00

-Cena um, ato 2, todas sexta à noite no quarto da Misha
e o beco fervilhando saltos, perfumes, chapinhas, opiniões...

Nika: Gata, me ajuda escolher uma sapato, esse roxo tá bom?
Polly: Ué, vc que sabe. Por mim tá mara!
Nika desce as escadas do beco em aflição =0
Nika: Mishaaaaaaaa me empresta um blusa, socorro
Misha: Como vc quer, preta?
Nika: eu não sei... eu não sei... eu não sei quem eu sou
Nika: Essa coleirinha que eu coloquei tá meio emo?
Pops: é.. eu não gosto, fica uma coisa meio cachorrona *risos*
Nika: Tá? eu também não gostei.... quer dizer, eu gostei mas eu não sei quem eu sou

Mundo moderno, todo mundo faz graduação, escolhe a cor do esmalte, escolhe o tipo de cartão de crédito e eu não sei quem eu sou
Mundo estranho, todo mundo escolhe o namorado, a cor do sapato, sabe tudo sobre a personalidade, sobre sabor do sorvete e eu... simplesmente ainda não sei quem eu sou.
Seria mais fácil se eu fosse uma aborrecentezinha chata de uns 13, debochando de tudo o tempo inteiro, achando que tudo se resolve quando a gente liga o foda-se ou corta o cabelo de um jeito que a tua mãe já não sabe mais se vc é um guri ou uma guria.
Tudo seria mais fácil se eu fosse uma pessoa que simplesmente não se perguntasse 500 vezes antes de escolher se é preto ou é branco, se é de chocolate ou de morango...Queria ter a resposta pra minhas tantas perguntas, queria que elas viessem prontas, automáticas e em bom som, tipo tabuada decorada: Seis vezes oito? quarenta e oito!
Mas é que eu simplesmente não sei quem eu sou...
Tudo seria lindamente plácido se eu sonhasse em me casar de branco, ter dois gatos pretos, ter uma formatura cheia de pompa e trabalhar em alguma coisa que eu soubesse fazer bem, podia ser conversar no sofá ou fazer miojo com queijo, mas desde que eu tivesse a certeza que ia ser feliz pra sempre...
E entre tantas dúvidas as quais me coloco e tantos questionamentos aos quais eu tento em vão responder, o tempo atravessa a rua de súbito, traga meu cigarro e deposita cinza nos meus cabelos... Para onde vai com tanta pressa o tempo?
O mundo bem que poderia parar e eu enfim podia decidir tudo, com um sorriso nos lábios e com algum tipo de certeza não remota no peito.
Mas enquanto eu transito entre mil pólos uma certeza permanece: eu simplesmente ainda não sei quem eu sou...

by Nika

Pré conceito

2008-11-18T11:16:00.003-02:00

Pois bem, imagine você acordar, ir para uma caminhada toda empolgada porque já se passou uma semana e você ainda continua com aquela disciplina... Chegando em casa você ouve: "Noooossa, você engordou!" Tchibum! Balde de água fria! Ah, faça me o favor, que pessoa sem noção!
Apesar desse fato não ter acontecido comigo, me serviu prá uma deixa: o pré conceito.
É, ele existe; e foi motivo de uma discussão saudável em frente a uma boate, entre as meninas do beco.
Se querem saber, a única conclusão que tiramos foi que ele apenas surge, como algo automático. Como se eu falasse pra você: não pense em um elefante rosa!
Talvez, se você fosse um elefante rosa, não acharia tão absurda a idéia de ser. E se fosse, acharia o azul, o verde e o amarelo esquisitos...
Eu, particularmente adoraria um elefante arco-íris!
Falta sutileza, falta libertinagem. Por que não podemos apenas ser? Por que sempre tem que haver uma razão? Por que o gordo tem que ter predisposição pra aponsetado? O feio pro desleichado. O homossexual pro doente?
O pré conceito é uma via de mão dupla mal sinalizada. De tempos em tempos acontece um acidente.

By Misha

Palavras pequenas

2008-11-17T20:32:00.003-02:00

Hoje eu tive uma discussão com X. Daquelas fortes, sabe? Daquelas que trazem à tona todo um turbilhão de sentimentos que não deveriam de forma alguma estar socados no fundo de alguma parte da nossa alma.

X é uma amiga. Há tempos eu não colocava tanta força nessa palavra: amiga. Há tempos não existia uma pessoa que literalmente me colocava no colo nos meus picos de tristeza ou que soubesse ler meus olhos.

Mas as falhas sempre existem. Meus olhos não foram lidos, nem os dela. Cássia Eller já falava de palavras pequenas, palavras ao vento. Pois bem. Foi uma palavra bem pequena que catalisou a explosão da garota TNT: cu. Parece engraçado, né?

Não foi. Hoje eu percebi o quanto é válido e imprescindível que tomemos cuidado com o que dizemos. Essa é a forma mais fácil de carimbar alguém. De machucar. Engraçado é o fato de que hoje, logo hoje, na aula de Psicanálise o professor comentou algo sobre todos compartilharmos a fantasia de que o que falamos é entendido pelo outro. Ah, é claro que não passa de fantasia, entende?!

No balanço disso tudo, eu não entendi, nem ela. Eu não soube me comunicar, nem ela. As contingências pessoais foram superestimadas. Por quê? Porque o mundo gira em torno do meu umbigo. E o seu mundo gira em torno do seu umbigo.

Esse é um momento em que eu não tenho o privilégio de ser nada. Eu não tenho o privilégio de ser o zero à esquerda. Eu só tenho a dor de ser. De ser sua amiga imperfeita.

by Polly

"Carpe Diem"

2008-11-17T11:20:00.006-02:00

Depois de uma noite com "city tour" pelos bares de BH, acabamos parando em um, finalmente.
O que fazem cinco mulheres a noite, sem homens, com intensão de se divertir? Beber, é claro. E falar, falar, falar...
Na verdade, esse domingo tinha que fechar o fim de semana maravilhosamente bem!
Sentada à mesa, pego o cardápio e lá vejo, J**** W****! Fechou com as minhas duas latas de energético (Sim, eu tomo com energético, senão, não desce!) que eu comprei na padaria, entre um bar e outro.
Tive que esconder os energéticos debaixo da mesa porque não era um produto vendido na casa. Mas, foi mais fácil escondê-los dentro de mim. Resultado: o meu eu feliz desabrochou. Não que eu já não seja, vocês do beco sabem. Mas, a realidade é que a gente nunca faz tudo o que quer; ficamos inoculados com a visão do coletivo e esquecemos de ser independentes. A bebida sim, ajuda a sociedade a ficar em silêncio momentâneo; e a gente nem pensa em desvendar os olhares...
Ah! Mas, tanto faz o coletivo pensador! Deixem de lado a ressaca moral e "carpe diem"!

By Misha

Um pouco sobre a Polly!

2008-11-16T16:23:00.007-02:00

Também uma menina do interior! Perdida na cidade grande. Sem medo e sem dinheiro.
Olhos marejados, cheios de saudade de um passado fragmentado. Uma lágrima pra cada pessoa que eu deixei. E um sorriso. Vários sorrisos. Um pra cada amor de pessoa que eu encontrei aqui.
Eu sou uma explosão.

By Polly

Beco

2008-11-16T16:16:00.009-02:00

Apesar de eu não estar muito inspirada pra escrever, não vou esperar um tempo pra inspiração chegar; vou escrevendo... se não vai passar o batizado, a crisma e o casamento do nosso filho e eu ainda esperando.
Estar entre essas 3 figuras, Nika, Polly e Pops, convivendo com uma variedade de opiniões, é quase viver em um mundo paralelo, tipo, nada além do beco. E isso não importa.
Não existe receita de bolo pra se fazer amizades e postergá-las. Mas um bom ponto de partida é: Marias Salinas serem Marias Salinas. Mesmo sendo tão diferentes, não é por isso que não possamos estar felizes, sorrindo e cantando.Eu? A felicidade tá desenhada na palma da minha mão! Apenas isso.

By Misha

Pra começo de conversa...

2008-11-16T15:32:00.006-02:00

Hoje é o primeiro post. Aê!!! o/ Finalmente o nosso blog saiu dos projetos, graças a iniciativa da Polly, que teve um surto de “vamos começar esse blog agora” e desceu as escadas com o notebook na mão, site aberto e tal. Não teve como fugir, foi ali mesmo no sofá amarelo da varanda que nasceu o nosso filho, parido de 4 garotas, moradoras de uma casa numa região do mundo, em um belo horizonte!
Entre algumas perguntas e opiniões e trilhões de “acho que assim fica melhor” veio a etapa crucial. Me deu até coceira quando a Misha me olhou de sobressalto e disse: de quem será o primeiro post?
Eu esperei calada para alguém se manifestar, olhei para todos os rostos que me olhavam desavergonhados e como ninguém se manifestava, eu disse para o alívio geral da nação cariada: eu começo! E sinceramente, amiguinhas, não tenho a mínima idéia de que tipo de coisa deve ser escrita no primeiro post de um blog, mas deve ser algo meio tímido e destrambelhado, como aquelas conversas desconexas que a gente tem quando acaba de conhecer alguém e quer parecer gente boa. Pois bem...antes que eu diga mais bobagens, entrem, se acheguem no sofá amarelo, quero me apresentar:
Bem, pra começo de conversa eu sou a Nika, e não sei dizer de mim... talvez eu seja só a garotinha do interior encantada com as mil possibilidades existentes em uma cidade grande, fascinada com a idéia de liberdade que me dá ao morar num beco de bêbadas, numa estrada cariada...Ou maravilhada com a sensação de independência que sinto ao voltar da faculdade, de guarda-chuvas na mão e pensar “yeah eu sou sozinha no mundo” e nós quatro bem sabemos o quanto isso pode ser bom, ou não...
Mas quero deixar esses posts cheios de divagações para mais adiante! Hoje eu gostaria mesmo era de agradecer ao quarteto que pariu este blog e dizer que é mesmo um prazer imenso poder dividir com essas quatro figuras uma casa, uma época, um fogão, um blog e um mesmo copo quem sabe!
A todos que nos acessarem quero desejar as minhas sinceras boas vindas! Espero que possamos compartilhar histórias aqui. E quem me conhece já deve ter percebido que história não é o que falta nessa minha vida maluca.

Muitas beijocas a todos e welcome to the jungle!

by nika